متحف الوجوه المنسية: كاملة
جاري التحميل...
متحف الوجوه المنسية
هل فكرت يوماً أن الأبواب التي تفتحها بفضولك قد لا تسمح لك بالخروج أبداً؟ زائرٌ وحيد يطأ عتبة متحف غامض لا يعرض تماثيل أو لوحات تاريخية، بل يعرض خطايا النفس البشرية في أبشع صورها. مع كل خطوة في أروقة المتحف المظلمة، يكتشف أن المعروضات تعرف عنه تفاصيل لا ينبغي لأحد أن يعرفها، وأن ظله ذاته بدأ يرفض أوامره. يقوده أمين متحف ذو ابتسامة ملائكية مرعبة نحو حقيقة واحدة تنسف العقل: أنت لا تزور هذا المكان لتتعلم من الماضي، بل لتُكمل المجموعة. فما الذي ينتظره حقاً على المنصة الأخيرة الفارغة؟ وهل الخيوط غير المرئية التي تتحكم فينا مجرد وهم... أم أن إحداها يلتف الآن بهدوء حول معصمك؟
الجزء الأول: الردهة الأولى: سجن الكِمال
دقات بطيئة، منتظمة، تضرب أرضية من الرخام الأسود المصقول، تتردد في
فراغ المكان وكأنها تنبعث من جوف بئر عميق. الصوت لا يرتد كما يحدث في القاعات
الواسعة، بل يبتلعه الصمت الثقيل المعلق في الهواء. الهواء هنا كثيف، مشبع برائحة
تجمع بين عطر الأخشاب العتيقة، وغبار الكتب المنسية، وشيء آخر خفي، شيء يشبه رائحة
النحاس البارد أو الدم الجاف.
توقفت الخطوات. التفت "الزائر" خلفه ينظر إلى الباب الخشبي
الضخم الذي درأ عنه صخب الشارع المجهول بالخارج.
الباب، المنحوت بنقوش هندسية معقدة تبدو وكأنها تتشابك كلما أطال
النظر إليها، بدأ يتحرك من تلقاء نفسه. صرير خافت انبعث من مفصلاته الحديدية
الصدئة، قبل أن يُغلق بوزن غير طبيعي، محدثًا دويًا مكتومًا كأنه حجر نيزكي استقر
في قاع محيط.
انقطعت خيوط الضوء الشاحبة التي كانت تتسرب من الخارج، ليغرق المكان
في ظلام دامس لجزء من الثانية، قبل أن تتوهج مصابيح جدارية مثبتة على مسافات
متباعدة، مطلقة إضاءة كهرمانية دافئة، لكنها بطريقة ما لم تكن تضيء الزوايا.
الظلال هنا لا تسقط بشكل مستقيم، بل تبدو وكأنها تتمدد وتتقلص، تتنفس ببطء.
مسح الزائر باطن يده المتعرفة على قماش معطفه، ابتلع ريقه بصعوبة،
وشعر بجفاف حلقه كأنما استنشق رمادًا.
أمين المتحف: أهلاً بك.
الصوت لم يأتِ من أمامه، بل انزلق من المساحة الجانبية للردهة. التفت
الزائر بانتفاضة خفيفة، ليجد رجلاً يقف على بُعد خطوات قليلة.
لم يسمع وقع أقدامه. كان الرجل يرتدي سترة كلاسيكية داكنة اللون،
خياطتها دقيقة لدرجة تزعج العين، كأنها نُسجت لتطابق منحنيات جسده بصرامة رياضية.
وجهه كان هادئًا، هادئًا أكثر من اللازم، تزينه ابتسامة دافئة، متماثلة الزوايا،
لا ترتجف ولا تتغير. عيناه كانتا بلون القهوة الداكنة، تعكسان ضوء المصابيح لكنهما
لا ترمشان بالوتيرة البشرية المعتادة.
الزائر: أنا... لم أقصد الاقتحام. رأيت الباب مواربًا، ولا توجد لافتة
بالخارج تشير إلى...
أمين المتحف: لا داعي للتبرير. أبوابنا لا تُترك مواربة عبثًا. هي
تُفتح فقط لمن تقودهم خطواتهم إلى حيث يجب أن يكونوا. المكان هنا مخصص لأولئك
الذين يحملون أثقالاً لا مرئية.
تقدم أمين المتحف خطوة واحدة، وكانت حركته انسيابية، كأنه ينزلق فوق
الرخام ولا يخطو عليه. نبرة صوته كانت خفيضة، رخيمة، تحمل ترددات مهدئة تشبه
تهويدة قديمة، لكنها تركت طعمًا معدنيًا في فم الزائر.
أمين المتحف: تفضل معي. سأقدم لك جولة حصرية. ليس لدينا زحام اليوم...
ولا في أي يوم آخر.
أشار بيده نحو ممر طويل يمتد إلى ما لا نهاية. السجاد الممتد على طول
الممر كان منسوجًا بخيوط قرمزية داكنة تمتص وقع الخطوات تمامًا.
بدأ أمين المتحف في المشي، ولم يجد الزائر خيارًا سوى اتباعه. مع كل
خطوة يخطوها داخل الممر، كان يشعر ببرودة تزحف من كاحليه صعودًا إلى ركبتيه.
العضلات في ساقيه بدأت تفقد مرونتها المعتادة، كأن سائلًا لزجًا وثقيلًا قد حُقن
في مفاصله. الهواء يتغير، يزداد ثقلًا، والممر يبدو وكأنه يستطيل، بينما المصابيح
الجدارية تخفت تدريجيًا كلما اقتربا من بقعة ضوء مسلطة بتركيز شديد على جدار مخملي
أسود.
توقف أمين المتحف. توقف الزائر بجواره، أنفاسه تتسارع قليلاً، وقطرة
عرق باردة تشق طريقها ببطء شديد من مؤخرة عنقه نزولاً بين لوحي كتفيه.
أمين المتحف: نطلق على هذه القطعة اسم "الابتسامة
المكسورة".
رفع الزائر عينيه نحو اللوحة المعلقة داخل إطار خشبي ضخم ومعقد
الزخارف. كانت اللوحة زيتية، لكن طبقات الألوان فيها كانت كثيفة ومجسمة لدرجة
مرعبة. اللوحة تصور وجه رجل، أو ما تبقى من وجهه. الجلد يبدو مشدودًا بقسوة نحو
الخلف، مثبتًا بخطافات دقيقة غير مرئية لتشكيل ابتسامة عريضة، مثالية، ومشرقة. لكن
التناقض كان صارخًا في التفاصيل؛ حواف الشفاه كانت ممزقة، نسيج الجلد حول الفم
يبدو متقرحًا من شدة الجذب، والعيون... العيون كانت غارقة في رعب صامت، متسعة،
ومحاطة بهالات زرقاء داكنة تنضح بالإرهاق المطلق.
أمين المتحف: كان رجلاً يعيش في رعب دائم من أن يُرى على حقيقته.
اعتقد أن القبول يكمن في المثالية الصارمة. بدأ بتعديل التفاصيل الصغيرة، زوايا
فمه، نبرة صوته، انحناءة ظهره. كان يقطع أجزاء من روحه ليطعم بها صورته الخارجية.
كان الزائر يحدق في اللوحة، ولاحظ شيئًا جعل معدته تتقلص. ألوان
اللوحة لم تكن جافة تمامًا.
بريق خفيف كان يتحرك فوق مسام الجلد المرسوم.
الزائر: من... من رسم هذا؟ التفاصيل دقيقة لدرجة المرض.
تجاهل أمين المتحف السؤال، واستمر في حديثه بصوته الرتيب، بينما كان
يطوي يديه خلف ظهره.
أمين المتحف: بمرور الوقت، لم يعد قادرًا على التوقف. كلما نظر في
المرآة، وجد عيبًا جديدًا يجب إخفاؤه. وصل به الأمر إلى أن ابتسامته أصبحت قناعًا
صلبًا لا يمكن إزالته، حتى في لحظات انهياره التام، كان وجهه مبتسمًا. لقد نحت
نفسه حتى وصل إلى العدم. فقد إحساسه بالألم الحقيقي، وبات الألم الوحيد الذي يعرفه
هو الخوف من أن تسقط تلك الابتسامة.
شعر الزائر بضيق في صدره. حاول تحريك فكيه، فوجدهما متصلبين بشكل
غريب. حاول بلع ريقه فلم يستطع. عضلات وجهه كانت مشدودة وكأن خيوطًا رفيعة ومستدقة
قد غُرزت في زوايا شفتيه تسحبهما نحو الأعلى. أنفاسه أصبحت خشنة، ومتقطعة.
أمين المتحف: وفي النهاية... لم يعد هناك شخص. بقيت فقط الصورة.
الصورة التي أراد أن يحافظ عليها للأبد، وجدناها تستحق العرض.
الزائر: هذه مجرد حكاية مجازية... أليس كذلك؟
الصوت الذي خرج من حنجرة الزائر لم يكن صوته. كان أجش، متصلبًا، يفتقر
إلى الرنين البشري المألوف، كأنه صدر من صندوق خشبي قديم. اتسعت حدقتاه رعبًا.
أراد أن يتراجع خطوة للوراء، أن يبتعد عن الإطار، لكن ساقيه كانتا كجذعي شجرة
مغروسين في السجاد القرمزي. الثقل الذي بدأ في كاحليه وصل الآن إلى فخذيه.
حدق في اللوحة مرة أخرى، متمنيًا أن يكذب حواسه. لكن ما رآه جعله
يتوقف عن التنفس للحظات.
زوايا الإطار الخشبي المحيط باللوحة كانت تتحرك للداخل وللخارج بحركة
منتظمة، بطيئة، وضعيفة... حركة تشبه صعود وهبوط قفص صدري ينازع من أجل الهواء.
الإطار يتنفس.
ليس هذا فحسب. عينا الرجل داخل اللوحة، تلك العيون المتسعة المرعوبة،
تحركت ببطء شديد. تحركت بؤبؤاتها من مركز اللوحة، وانزلقت ببطء نحو اليمين، لتستقر
نظراتها مباشرة في عيني الزائر. النظرة كانت مليئة بتوسل صارخ، استغاثة بكماء
تخترق الجمجمة.
الزائر: إنه... اللوحة تنظر إليّ. عيناه تتحركان!
حاول أن يرفع يده ليشير إلى اللوحة، لكن ذراعه ارتفعت بحركة آلية،
متشنجة، كأنها تُسحب من الأعلى بواسطة قوى خفية لا يراها. مفاصل أصابعه طقطقت بصوت
مسموع، صوت يشبه انكسار الأغصان الجافة في غابة صامتة.
أمين المتحف: نحن نحتفظ هنا بما يخشى الناس مواجهته.
التفت أمين المتحف نحو الزائر، ولا تزال الابتسامة الدافئة ذاتها
مرسومة على شفتيه، الابتسامة التي لم تعد تبعث على الطمأنينة بل تفيض بوعيد هادئ
ومحسوب.
اقترب خطوة واحدة، ومد يده ذات القفاز الأسود ليشير إلى زاوية عين
الرجل في اللوحة.
رأى الزائر شيئًا يتلألأ تحت الضوء الكهرماني. دمعة. دمعة حقيقية،
ثلاثية الأبعاد، تتجمع في زاوية العين المرسومة، لكنها لم تكن سائلة. كانت دمعة
متحجرة، صلبة كقطعة من الكهرمان، عالقة للأبد في محجر العين المبتسمة قسرًا، شاهدة
على العذاب الأبدي المحبوس خلف طبقات الألوان الزيتية.
أمين المتحف: بعض الأعمال الفنية لا تُصنع يا صديقي... بل تُستخرج من
أصحابها.
أدار أمين المتحف ظهره للوحة وبدأ في المشي ببطء نحو عمق الممر
المظلم، حيث لا تزال هناك معروضات أخرى تنتظر.
الزائر حاول الصراخ، حاول أن يأمر قدميه بالاستدارة والركض نحو الباب
الخشبي الذي دخل منه، لكن جسده لم يعد يستجيب لنداءات عقله.
بدلاً من ذلك، ودون أي تدخل من إرادته المسلوبة، ارتفعت قدمه اليمنى
عن الأرض بحركة ميكانيكية متصلبة، وهبطت للأمام. ثم تبعتها اليسرى. خطوة، ثم خطوة.
كان يتبعه. جسده يتحرك مقادًا بخيوط غير مرئية نُسجت حول أطرافه في غفلة منه،
بينما الممر أمامه يبدو وكأنه يبتلع ما تبقى من إضاءة، يقوده نحو القسم التالي من
المتحف، حيث كان ينتظره صدى دقات مزعج ومألوف.
الجزء الثاني: العقرب الميت: صدى اللحظة المفقودة
تيك... توك... تيك... توك.
الصوت الإيقاعي البطيء لم يكن مجرد ترددات صوتية تسبح في الفراغ
الخانق للممر، بل كان كيانًا ماديًا يزحف ببرودة لزجة داخل قنوات أذنيه.
مع كل "تيك"، كانت جدران الممر المخملية السوداء تبدو
وكأنها تنقبض للداخل، تتقلص لتعصر الهواء الشحيح من حوله.
ومع كل "توك"، تتمدد الجدران ذاتها إلى الخارج، ليبتعد سقف
الممر وتتلاشى حدوده في ظلام علوي لا قاع له. كان المكان يتنفس بطريقة ميكانيكية
مريضة، هندسته ترفض قوانين المنطق، تتلاعب بالمسافات والأبعاد وكأنها خيوط عجين
بيد صانع مختل.
الزائر لم يعد يتحكم في إيقاع خطواته. الأوتار الخفية التي شلت إرادته
في الردهة الأولى، باتت الآن مشدودة بقسوة حول مفاصل ركبتيه وكاحليه. جسده يتحرك
آليًا، خطوة متصلبة تلو الأخرى، يتبع ذلك الظل الأنيق لأمين المتحف الذي ينزلق
أمامه بلا صوت وبلا مجهود مرئي، كأنه يطفو فوق السجاد القرمزي الداكن الذي يمتص
الأصوات ويبتلع الضوء.
لكن الرعب الحقيقي، الرعب الذي جعل قطرات العرق الباردة تتجمد على
مسام جبهته، كان يولد في قفصه الصدري.
عضلة قلبه، تلك المضخة الحيوية المستقلة، بدأت تخون سيدها. دقات قلبه
كانت تتباطأ بشكل مرعب، تتمدد الفجوات الزمنية بين النبضة والأخرى، لتتزامن بشكل
مشئوم ودقيق مع دقات الساعة القادمة من نهاية الممر المظلم.
"تيك"... ينقبض قلبه بقوة تعصر أوردته.
"توك"... ينبسط ببطء مؤلم.
أصبح جسده مجرد صندوق صدى لزمن يمليه عليه هذا الكيان الخشبي الغائب.
توقف أمين المتحف فجأة. ولأن جسد الزائر لم يعد ملكه، فقد تجمدت قدماه
في مكانهما فورًا، بقسوة جعلت عظام ساقيه تئن تحت وطأة التوقف المباغت.
اصطدمت عيناه بكتلة خشبية ضخمة تنتصب في نهاية الممر، تستند إلى
الجدار وكأنها حارس مقبرة عتيق.
كانت ساعة حائطية عمودية من الطراز القديم، لكنها بدت أضخم من
المعتاد، تتطاول نحو السقف المظلم. خشبها الداكن يحمل تموجات غريبة، تموجات لا
تشبه عروق الشجر الميت، بل تشبه تجاعيد جلد بشري جُفف تحت شمس قاسية لقرون طويلة،
مسامها تنضح برائحة زيت الصندل وورق الكتب المتعفن.
الزجاج الأمامي الذي يغطي وجه الساعة كان معتمًا، كعيني شخص أصابهما
ماء أبيض كثيف، يعكس إضاءة المصابيح الكهرمانية الباهتة ببلادة شديدة. وفي الأسفل،
خلف لوح زجاجي آخر طويل ومستطيل، كان رقاص الساعة النحاسي الضخم يتدلى في سكون
تام... سكون ميت.
لا يتحرك قيد أنملة. ورغم هذا الشلل التام للرقاص، كان صوت
"التيك توك" يواصل دقه بانتظام مميت، يرجف الهواء الجاف ويتحكم في نبضات
الزائر المتعثرة. كيف يمكن لساعة متوقفة تمامًا أن تصدر صوتًا؟
أمين المتحف: البعض يظن أن الزمن نهر يجري في اتجاه واحد. يظنون أنهم
يقفون على ضفافه بأمان، يراقبون مياهه تتدفق وتجرف معها أخطاءهم وخطاياهم إلى
النسيان الواسع.
التفت الأمين نصف التفاتة، عينيه القهويتين الداكنتين تخترقان جمجمة
الزائر، والابتسامة الدافئة ذاتها لم تتزحزح عن شفتيه قيد شعرة، متناقضة تمامًا مع
برودة الكلمات التي تنساب من فمه.
أمين المتحف: لكن ماذا يحدث عندما يرفض أحدهم أن ينسى؟ ماذا يحدث
عندما يتحول الندم إلى مخلب سام ينغرس في نسيج الزمن نفسه، يحاول يائسًا أن يسحب
النهر إلى الخلف؟
رفع الأمين يده ذات القفاز الأسود الكلاسيكي، مشيرًا بأصابعه المضمومة
برقة بالغة نحو الواجهة الزجاجية المعتمة للساعة المتوقفة.
أمين المتحف: صاحب هذه القطعة كان رجلاً ابتلعه ندمه حتى النخاع. في
لحظة غضب طائشة، اتخذ قرارًا كلفه كل ما يملك. بدلاً من أن يحمل ندبته الثقيلة
ويكمل سيره في الحياة، جلس بجوار تلك اللحظة ورفض أن يغادرها. قضى سنوات عمره يبحث
عن طريقة ليعود إلى تلك الدقيقة المشؤومة ليغير ما قاله، ليمنع يده من ارتكاب ما
ارتكبته. الهوس أكل حاضره، ومحا مستقبله تمامًا. كان يقف أمام ساعته هذه في غرفته
المظلمة، يكسر تروسها النحاسية، ويعيد عقاربها إلى الوراء بقوة وحشية، يفرك
الأرقام بأصابعه حتى نزفت، ظنًا منه أن الزمن سيرتد إذا ما أرغم العقارب على
التراجع العكسي.
رائحة غبار خانقة انبعثت من مسام الخشب الداكن، رائحة تذكر الزائر
بشيء مدفون في قاع ذاكرته السحيقة.
شيء أراد بشدة أن يبقيه مكبوتًا تحت طبقات من الإنكار.
زوايا المكان بدأت تدور ببطء من حوله.
ألم حاد، يشبه وخز الإبر الساخنة، اندلع في صدغه الأيسر. شعور مباغت
وكاسح بالـ (Déjà vu)
ضرب مراكز إدراكه ومزق حجاب وعيه. هو يعرف هذه القصة. لا، هو لم يسمعها من قبل...
هو يتذكر إحساس الخشب القاسي تحت أظافره.
يتذكر طعم الصدأ المالح في فمه وهو يحاول... يحاول ماذا؟ طنين خافت
بدأ يتصاعد في أذنيه، يغطي على صوت الدقات للحظات، بينما صور غير مكتملة تومض في
عقله: باب يُغلق بعنف، صرخة مكتومة، زجاج يتهشم على أرضية خشبية.
أمين المتحف: لقد نجح في النهاية. نجح في إيقاف الزمن... لكنه لم يعد
إلى اللحظة التي أراد إنقاذها. لقد سُجن في "الثانية" التي أدرك فيها
أنه خسر كل شيء. ثانية واحدة تتكرر إلى الأبد، بلا مخرج، بلا تقدم، وبلا نهاية.
لقد أصبح هو ذاته أداة قياس لندمه الأبدي، محبوسًا في صدعه الخاص. أليس كذلك يا...
يونس؟
الاسم سقط في الفراغ الكثيف كقطعة جليد. الزائر، الذي كان يصارع
غثيانًا مفاجئًا ودوخة تكاد تطرحه أرضًا على الرخام الأسود، فتح عينيه بصعوبة
بالغة. أوتار حلقه انشدت بعنف، وصوته خرج متشنجًا، حادًا، ومفعمًا بذعر لم يستطع
إخفاءه، كأنه يدافع عن آخر معاقل وجوده.
الزائر: اسمي... اسمي يوسف! ليس يونس. أنت لا تعرف حتى من أكون! لماذا
تناديني باسم آخر؟
الابتسامة على وجه أمين المتحف اتسعت بمقدار ملليمتر واحد فقط. كان
انحرافًا طفيفًا جدًا، لكنه كان كافيًا لتحويل الملامح الهادئة إلى قناع مرعب من
المعرفة المطلقة والشفقة الزائفة.
لم يعتذر. لم يصحح خطأه المتلذذ به. فقط مال برأسه قليلاً إلى الجانب،
ينظر إلى الزائر نظرة شخص يراقب طفلًا عنيدًا يرفض الاعتراف بكسر لعبته المفضلة.
أمين المتحف: الأسماء مجرد قشور واهية نرتديها لنوهم أنفسنا بأننا
نملك هويات منفصلة ومستقلة. في النهاية، وتحت هذا السقف، كلنا نُختزل في اللحظة
التي نرفض تجاوزها.
الزائر لم يعد يهتم لرد الأمين. شيء ما في وجه الساعة كان يجذبه بقوة
مغناطيسية قاهرة، يسحب بؤرته البصرية نحو المركز.
تقدم خطوة، ليس بإرادته، بل مدفوعًا بتلك القوة الخفية التي تتلاعب
بمفاصله وتجبره على المواجهة. اقترب بوجهه حتى كاد أنفه يلامس الزجاج البارد
المعتم الذي يغطي المينا.
اختلس النظر محاولاً أن يركز بصره لاختراق الطبقة الضبابية الكثيفة
التي تغلف الداخل المظلم للساعة.
الرؤية بدأت تتضح تدريجيًا أمام عينيه المتسعتين. الأرقام الرومانية
المحفورة على لوح المينا القديم لم تكن مطلية بحبر أسود كما تبدو للوهلة الأولى من
بعيد، بل كانت محفورة بعمق غائر، وتملؤها مادة داكنة، متخثرة، تميل إلى الحمرة
المائلة للصدأ، تبدو وكأنها جفت للتو.
لكن هذا لم يكن ما جعله ينسى كيف يتنفس وتتجمد الدماء في أوردته.
المشكلة كانت في العقارب نفسها.
العقربان لم يكونا من المعدن النحاسي أو الحديد المطاوع. كان لونهما
أبيض مصفرًا، شاحبًا، فيهما انحناءات غير طبيعية... مفاصل دقيقة وصغيرة.
العقرب الأطول، عقرب الدقائق، كان ينتهي بظفر متشقق يكسوه سواد عفن
مقزز. إنها أصابع بشرية. عظام أصابع سُلخت عنها لحومها بعناية جراحية مجنونة،
ثُبتت في منتصف اللوح بمسار حديدي صدئ يخترق ما كان يومًا عظام السلاميات، ليربطها
بتروس غير مرئية في الخلف.
تيك... توك... تيك... توك.
كانت الدقات مستمرة بإيقاعها الجنائزي، لكن الزائر أدرك الآن مصدرها
الحقيقي.
لم تكن تروسًا معدنية تدور وتصطدم ببعضها، بل كان صوت اصطدام تلك
العظام الدقيقة بلوح المينا المحفور، حركة تشنجية، مرتعشة، كأن اليد المقطوعة
تحاول النبش للهروب من سجنها الزجاجي الدائري، تضرب السطح الخشبي بيأس مطبق في
إيقاع ثابت لا يتغير أبدًا.
الزائر: هذا... هذا لا يمكن أن يكون حقيقيًا.
الكلمات خرجت من فمه بالكاد، مجرد همس متقطع يختنق في حنجرته الجافة
كرماد حريق قديم. حاول التراجع، حاول بكل أوقية من إرادته المتبقية أن يسحب عينيه
بعيدًا عن تلك الأصابع العظمية التي تبدو مألوفة، مألوفة بطريقة جعلت حمض معدته
يرتفع إلى حلقه ويحرق المريء. كان يعرف شكل هذا الانحناء في عظمة السبابة، كان
يعرف هذا الظفر المتشقق.
وفجأة... انقطع الصوت.
توقف الـ "تيك توك" تمامًا.
توقف قلبه معه لثانية كاملة، ثانية دهرية ظن فيها أن الموت قد حل
أخيرًا ليريحه من هذا العذاب.
الصمت الذي هوى على الممر كان ثقيلًا، لزجًا، ومميتًا، يسحق طبلة
الأذن بوزنه.
لم يعد هناك أي إيقاع. السكون ابتلع كل شيء في لحظة واحدة.
تراجع أمين المتحف خطوة إلى الوراء ببطء شديد، ووضع يديه المتشابكتين
أمامه باحترام جنائزي مهيب، كأنه يقف أمام قبر مفتوح ينتظر نزول الجثمان، وعيناه
لا تفارقان وجه الزائر المتقلص من الرعب.
من خلف الزجاج المعتم للساعة، ومن أعماق الصندوق الخشبي الضخم الذي
يمتد لأسفل حيث يتدلى الرقاص الميت، انبعث صوت. لم يكن صوت تروس تتحرك، ولا خشب
يتشقق، ولا عظام تنقر.
كانت تنهيدة.
تنهيدة بشرية طويلة، عميقة، ومحملة بآلاف السنين من الإرهاق، الندم،
واليأس المطلق.
هواء ساخن، محمل برائحة الأنفاس المحتضرة وحشرجة الحناجر الممزقة
بالصراخ غير المسموع، تسرب من شقوق الخشب الميت ليضرب وجه الزائر مباشرة، يحمل معه
عبق لحظة واحدة ضائعة، لحظة ترفض أن تمضي.
الجزء الثالث: القناع العظمي: مسرح الأكاذيب الخانقة
تراجعت تلك التنهيدة الساخنة لتذوب في الظلام الكثيف الذي يبتلع نهاية
الممر، تاركة وراءها صمتًا أثقل من سابقه.
تراجع الزائر بخطوة متشنجة، متعثرًا في قدميه اللتين بالكاد تحملان
وزنه، وذراعاه ترتفعان بحركة غريزية لحماية وجهه من هواء غير مرئي لفحه للتو.
لكن الهواء الذي كان قبل ثانية واحدة مشبعًا برائحة الصندل القديم
والصدأ، بدأ يتغير.
التركيبة الجزيئية للغلاف الجوي داخل هذا الرواق اللعين كانت تتبدل في
رئتيه مع كل شهيق.
انسحبت رائحة الخشب الجاف، لتحل محلها رائحة أخرى مألوفة ومقبضة في آن
واحد.
إنها رائحة العزلة المنسية تحت بقع الضوء؛ رائحة غبار كثيف تراكم
لعقود فوق ستائر مخملية حمراء ثقيلة، ممزوجة بعبق المساحيق التجميلية الجافة، وعفن
خفيف ينبعث من الألواح الخشبية الرطبة التي تُبنى عليها مسارح الدرجة الثالثة.
كانت رائحة مسرح مهجور منذ زمن بعيد، مسرح لا يزوره سوى الأشباح
والذكريات المتعفنة.
رفع الزائر يده المرتجفة ليمسح عرقًا باردًا ولزجًا بدأ يتجمع في مسام
جبهته، يسيل كقطرات جليدية على صدغيه.
لكن عندما لامست أطراف أصابعه بشرته، توقف فجأة. كان هناك شيء خاطئ.
ملمس وجهه لم يعد مألوفًا. انزلقت سبابته على عظمة وجنته، فشعر بأن الجلد مشدود
بقسوة غير طبيعية، كأنه طبقة من الطين البارد الذي بدأ يجف ويتشقق تحت شمس قاسية.
حاول أن يرمش، فوجد مقاومة لزجة في جفونه. حاول أن يفتح فمه ليلتقط
أنفاسه اللاهثة، فقاومته عضلات فكيه بصلابة مريضة، كأن مفصل الفك قد صُبَّ فيه
رصاص منصهر ثم تُرِكَ ليبرد.
وجهه لم يعد مجرد لحم ودم يتفاعلان مع مشاعره، بل بدأ يتحول إلى قشرة
صلبة، درع خانق يفصله عن الهواء المحيط. عضلات وجهه كانت تتصلب في تعبير واحد
ثابت، تعبير من الرعب الصامت الذي لا يمكن قراءته.
انزلق أمين المتحف مبتعدًا عن الساعة، خطواته لا تزال تطفو فوق السجاد
دون أن تترك أثرًا أو صوتًا.
لم يلتفت ليتأكد مما إذا كان الزائر يتبعه؛ كان يعلم يقينًا أن تلك
الخيوط غير المرئية التي أحكمت قبضتها على أطراف الزائر ستتكفل بالمهمة.
وبالفعل، بدأت ساقا الزائر تتحركان من تلقاء نفسيهما، تخطوان ببطء
ميكانيكي مرعب نحو بقعة الضوء التالية. الممر نفسه بدأ يتسع تدريجيًا، والجدران
المخملية السوداء تراجعت لتكشف عن مساحة تشبه خشبة مسرح دائرية، تحدها من الأعلى
كشافات إضاءة قديمة الطراز، زجاجها مغطى بطبقات من الغبار الذي يعكس الضوء في ذرات
متراقصة وميتة.
توقفت قدما الزائر أمام منصة رخامية أسطوانية، قصيرة ومصقولة بعناية،
يستقر فوقها غرض وحيد. لم يكن لوحة، ولا ساعة عملاقة. كان قناعًا. قناعًا مسرحيًا
بالكامل، لكنه لم يكن مصنوعًا من الخزف اللامع، ولا من الورق المعجن، ولا حتى من
الخشب المنحوت.
كان لونه أبيض عاجيًا مائلاً للصفرة، مليئًا بمسام دقيقة وشروخ شعرية
متشابكة تشبه تلك التي تظهر على العظام المكشوفة لعوامل التعرية.
انحناءات القناع، بروز الوجنتين، وتجويف العينين العميق والأجوف، كلها
كانت توحي بشيء واحد فقط: هذا القناع نُحت من جمجمة بشرية حقيقية.
التعبير المنحوت على واجهة هذا القناع العظمي كان مزيجًا مقززًا من
الابتهاج الهستيري والحزن السحيق؛ زوايا الفم ممطوطة في ابتسامة مسننة وعريضة،
بينما تجاويف العيون تميل للأسفل في زاوية مأساوية تفيض باليأس.
وقف أمين المتحف بجوار المنصة، الضوء المسلط من الأعلى يرسم ظلالاً
قاسية على ملامحه الهادئة التي لا تتغير. شبك يديه ذات القفازات السوداء أمامه،
وبدأ يتحدث بنبرته الرخيمة، المهدئة، التي تتسلل إلى العقل كسم مخدر بطيء المفعول.
أمين المتحف: المسرح مكان ساحر، أليس كذلك؟ يمنحك الفرصة لتكون أي شخص
آخر غير نفسك. ترتدي قصة، صوتاً، تاريخاً، ووجهًا جديدًا. لكن البعض ينسى أن يخلع
الزي بعد إغلاق الستار.
التفت الأمين برأسه قليلاً نحو القناع، وعيناه القهويتان تتأملان
التجاويف الفارغة بشغف غريب، كأنه ينظر إلى صديق قديم ومخلص.
أمين المتحف: صاحب هذا الوجه كان ممثلاً بارعًا. بارعًا لدرجة أنه كان
يكره حقيقته، يكره الرجل العادي والممل الذي يعود إليه كل ليلة أمام مرآة غرفة
الملابس. بدأ يستعير وجوه شخصياته ليستخدمها في حياته الواقعية. كذبة صغيرة هنا
ليلفت الانتباه، كذبة كبيرة هناك ليكسب تعاطفًا لا يستحقه. تشكل وتلون كحرباء مرعوبة،
يغير نبرة صوته، قناعاته، وحتى ضحكته، ليرضي كل من يقابله. احترف الكذب حتى أصبح
الكذب هو نسيجه الخلوي.
كان الزائر يحاول التنفس. الهواء المحمل بغبار المسرح كان يخدش حنجرته
كشظايا الزجاج المطحون. جسده يرتجف من الداخل، بينما هيكله الخارجي يقف متصلبًا،
عاجزًا عن الهروب. كل كلمة يتفوه بها الأمين كانت تضرب وترًا مكشوفًا في عقله،
توقظ ذكريات حاول دفنها في أعمق غرف عقله الباطن.
تذكر الكلمات التي كان ينسجها ليهرب من المسؤولية، الوجوه المتعددة
التي كان يرتديها ليخفي ضعفه وانكساره. هل هذا المتحف يقرأ أفكاره؟ أم أنه يقرأ
خطاياه؟
أمين المتحف: لكن الوجوه المستعارة لها ثمن باهظ. مع مرور السنوات،
وعندما حاول أخيرًا أن يبحث عن وجهه الأصلي، عن حقيقته تحت كل تلك الطبقات... لم
يجد شيئًا. اللحم تلاشى. الهوية ذابت في بحر من الأكاذيب المستمرة. لم يتبق منه
سوى هذا القناع، الهيكل الصلب الذي ابتلع روحه الهشة. القناع أصبح هو الوجه،
والوجه أصبح هو العدم.
غضب مفاجئ، نابع من ذعر حيواني خالص، انفجر في صدر الزائر. هذا
التلاعب، هذه الإشارات المبطنة، هذا الكيان الذي يعبث بعقله ويحاصره في زوايا
ماضيه المعتم، كل هذا كان يفوق قدرته على التحمل.
أراد أن يضرب المنصة، أن يحطم هذا القناع العظمي المبتسم بسخرية، لكن
ذراعيه كانتا ملتصقتين بجانبيه كأنهما مربوطتان بحبال من الفولاذ. استجمع كل ذرة
من إرادته المسحوقة، ودفع الهواء من رئتيه عبر فكيه المتصلبين، ليخرج صوته خشنًا،
مهتزًا، ومشبعًا بالرعب والاتهام.
الزائر: من أين تأتي بهذه الأشياء؟
الكلمات ترددت في الفراغ الدائري، تصطدم بالجدران المخملية وتعود إليه
كأنها تتهكم على عجزه.
التفت أمين المتحف ببطء شديد. لم يكن هناك أي غضب في عينيه، بل على
العكس تمامًا؛ التمعت في نظراته رقة أبوية، شفقة مرعبة تجعل الدماء تتجمد في
العروق.
ابتسم تلك الابتسامة المتماثلة، وأمال رأسه قليلاً، متحدثًا بنبرة
حنونة جداً، حنونة لدرجة تجعلها تبدو كسكين يقطع اللحم بهدوء تام.
أمين المتحف: أنا لا آتي بها يا صديقي... هي التي تجد طريقها إليّ
هرباً من الفناء. هي تبحث عن ملاذ آمن، عن مكان تُحفظ فيه بعد أن تلفظها الحياة.
صمت الأمين، وارتفع صوت طنين خافت في الهواء، كأنه تردد كهربائي يسري في
المصابيح المعلقة. وفجأة، تحرك كشاف الإضاءة المسلط على المنصة بضع درجات فقط،
زاوية ميلان بسيطة غيرت مسار الضوء ليسقط مباشرة على سطح القناع المصقول، جاعلاً
من جبهته العظمية الملساء سطحًا عاكسًا كالمرآة المعتمة.
لم يستطع الزائر أن يحول بصره. عينيه اتسعتا حتى كادتا تتمزقان.
على سطح القناع، في تلك المساحة المضيئة الخافتة، لم ير انعكاسًا
باهتًا لضوء المصباح، بل رأى انعكاسًا لوجهه هو.
وجهه المشدود، المتصلب، المذعور.
لكن الرعب الذي أسقط قلبه في هاوية بلا قرار لم يكن مجرد رؤية
انعكاسه، بل كان في التداخل المستحيل الذي يحدث أمامه.
ملامحه في الانعكاس كانت تتلاشى، تتشربها المسام العظمية للقناع.
خطوط وجهه كانت تتطابق، تذوب، وتلتحم مع الابتسامة الميتة المحفورة في
العظم، وتجاويف عينيه في الانعكاس بدأت تغوص عميقًا لتطابق الفراغات المظلمة في
القناع.
لم يكن مجرد انعكاس فيزيائي للضوء؛ كان اندماجًا. القناع لم يكن مجرد
غرض معروض للفرجة، كان وعاءً فارغًا، ينظر إليه بلهفة، يتضور جوعًا ليتشربه.
كان يحدق في الانعكاس المتداخل، ويدرك، بكل خلية تنبض بالذعر في جسده
المشلول، أن هذا الوجه العظمي الميت... كان ينتظره هو.
الجزء الرابع: موجة العدم: الأثير الذي ابتلع صاحبه
أزيز خشن، متواصل، يشبه صوت احتكاك آلاف الإبر المعدنية الدقيقة
ببعضها البعض، مزق صمت اللحظة المرعبة.
لكن هذا الصوت، هذا الأزيز الكهربائي المحمل بشحنات الترددات الضائعة،
لم يكن ينبعث من زوايا الغرفة.
لم يتردد صداه على الجدران المخملية، ولم يحرك ذرات الغبار العالقة في
الهواء.
كان يتردد داخل تجويف جمجمته هو. شعر الزائر باهتزاز ميكانيكي دقيق
يسري في حشوات أسنانه، يطن في طبلة أذنه من الداخل نحو الخارج، كأن جهاز استقبال
إذاعي قد زُرع خلسة في النخاع الشوكي لقاعدة عنقه.
حاول أن يسد أذنيه بكفيه المرتجفتين، لكن ذراعيه كانتا لا تزالان
مقيدتين بتلك الجاذبية الخفية، مسمرتين إلى جانبيه كأنما صُب عليهما قالب من
الإسمنت الجاف.
في تلك اللحظة، بدأ الضوء الكهرماني الخافت الذي كان يسقط على القناع
العظمي في التلاشي، ليس ليحل محله الظلام، بل لتستبدل الغرفة بأكملها غلافها
البصري.
الإضاءة المحيطة انخفضت وتغيرت درجة حرارتها اللونية بطريقة مرضية
ومثيرة للغثيان.
انسحبت الألوان الطبيعية من كل شيء، من السجاد القرمزي، من الخشب،
وحتى من مسام بشرة الزائر نفسها.
طغى لون أصفر باهت، كئيب ومغبر، لون (Sepia) عتيق يشبه أوراق الجرائد
المنسية في قبو رطب لعقود طويلة حتى تآكلت أطرافها وتيبست.
الهواء نفسه بدا وكأنه اكتسب كثافة مرئية، مشبعًا بذرات تبدو وكأنها
علقت في الزمن، تتحرك بحركة بطيئة ومقيدة. الرائحة تتبدل مجددًا؛ اختفى عبق
المسارح القديمة ليحل محله هواء مشحون برائحة الأوزون المحترق، غبار ساخن، ورائحة
الأسلاك النحاسية التي ترتفع حرارتها ببطء داخل دوائر كهربائية متهالكة.
انسحب أمين المتحف من أمام المنصة الرخامية بحركته الانسيابية التي لا
تقطع الهواء بل تندمج فيه.
استدار ببطء نحو ممر فرعي لم يكن الزائر قد لاحظ وجوده من قبل، ممر
يبدو وكأنه نبت للتو من بين الجدران.
الساقان المتصلبتان للزائر استأنفتا حركتهما اللاإرادية. طقطقت مفاصل
ركبتيه بصوت مسموع يشبه احتكاك الألواح الخشبية الجافة، وهو يُجر جرًا خلف الأمين.
كل خطوة يخطوها داخل هذا الضوء الأصفر المريض كانت تسلب منه إحساسه
بالحاضر، تجعله يشعر وكأنه يسير داخل صورة فوتوغرافية قديمة، مسلوبة الروح، محكوم
عليها بالبهتان الأبدي.
توقفت الخطوات أمام منصة خشبية منخفضة، يستقر عليها جهاز راديو قديم
وضخم.
كان مصنوعًا من خشب الجوز الداكن، واجهته مغطاة بنسيج قماشي خشن تتخلله
خيوط ذهبية فقدت بريقها منذ زمن بعيد، وتتوسطه لوحة زجاجية نصف دائرية تحمل أرقام
ترددات محفورة بخط كلاسيكي متآكل.
خلف الزجاج، كانت هناك إبرة نحاسية دقيقة ترتجف بعصبية شديدة، تقفز
يمينًا ويسارًا دون أن تستقر على محطة بعينها، كأنها تبحث عن إشارة نجاة في محيط
من العدم.
ومن الشقوق الخلفية للصندوق الخشبي، كان ينبعث توهج برتقالي خافت
لأنابيب التفريغ الزجاجية، تنبض بحرارة ميتة تتزامن مع الأزيز الذي يمزق رأس
الزائر.
التفت أمين المتحف، ووضع يده المغطاة بالقفاز الأسود على سطح الراديو
الخشبي، يمسد عليه بحنان بالغ، كأنه يهدئ حيوانًا أليفًا مذعورًا.
أمين المتحف: الواقع مكان شديد البرودة والقسوة. يطالبنا دائمًا
بمواجهة ما نكرهه في أنفسنا وفي العالم. لكن الذكريات... الذكريات مكان دافئ، آمن،
ومطواع. يمكنك أن تختبئ فيها، تعيد صياغتها، وتعيش داخلها إلى الأبد.
كان الزائر يصارع الأزيز داخل رأسه، محاولاً التركيز على كلمات الأمين
التي كانت تخترق التشويش بوضوح مستحيل. أراد أن يغلق عينيه، لكن جفونه كانت مشدودة
بقسوة تمنعه حتى من الرمش.
أمين المتحف: صاحب هذا الراديو كان رجلاً هشًا، لم يحتمل قسوة فقدان
حاضره. بدلاً من أن ينهض ليبني واقعًا جديدًا، قرر أن ينسحب بالكامل إلى الماضي.
جلس في غرفته المظلمة، يدير هذا المؤشر ليل نهار، يبحث عن ترددات تعيده إلى أيام
كانت فيها الأشياء بسيطة والوجوه محبة. كان يستمع إلى نشرات أخبار قديمة، مباريات
انتهت منذ عقود، وأغنيات مات مغنوها. شيئًا فشيئًا، أصبحت غرفته هي العالم
الخارجي، وأصبح الراديو هو واقعه الوحيد.
التوهج البرتقالي خلف الراديو بدأ يزداد حدة، ينبض بقوة تتوافق مع
نبضات قلب الزائر المتسارعة التي تكاد تحطم أضلاعه.
أمين المتحف: لم يدرك أن الذكريات مثل المياه الراكدة؛ إن بقيت فيها
طويلاً دون أن تتحرك، ستتعفن، وستسحبك إلى القاع. ذاب حاضره تمامًا، نسي كيف يتحدث
مع الأحياء، نسي شكل الشمس الحقيقية. جسده ذبل على الكرسي الهزاز، بينما روحه
سُحبت، قطرة قطرة، عبر أسلاك هذا الجهاز، لتصبح مجرد موجة إذاعية تائهة، محبوسة
للأبد بين محطتين لا وجود لهما. هو الآن لا يعيش... هو فقط يُبث.
فجأة، وبدون أن تلمس يد الأمين أي زر، توقفت إبرة الراديو المرتجفة
بحدة عند تردد معين.
الأزيز الخشن الذي كان يعصف بجمجمة الزائر انقطع في جزء من الثانية،
ليخلف وراءه فراغًا صوتيًا مرعبًا. ثم، من خلف النسيج القماشي العتيق، بدأت تتسرب
أنغام خافتة. موسيقى تتخللها خشخشة إبرة جهاز تشغيل الأسطوانات القديم.
اتسعت عينا الزائر حتى كادت مقلتاه تبرزان من محجريهما.
توقف الهواء في قصبته الهوائية.
الموسيقى المنبعثة لم تكن مجرد لحن عشوائي قديم. كانت لحن بيانو هادئ،
متبوعًا بصوت همهمة لتهويدة محددة جدًا.
الأغنية ذاتها التي كانت أمه تدندن بها في أذنيه وهو طفل صغير، في تلك
الظهيرة البعيدة، في الغرفة ذات الجدران الزرقاء الفاتحة، عندما كان مريضًا بالحمى
والشمس تتسلل من الشقوق لترسم خطوطًا ذهبية على غطائه الصوفي.
كانت أغنيته، سرّه الصغير، الملاذ الذي يهرب إليه في ليالي أزماته
النفسية العميقة.
التفاصيل كانت دقيقة لدرجة الألم، حتى صدى صوت قطرات المطر العالقة في
الذاكرة كان مدمجًا في التسجيل.
كيف يمكن لهذا الصندوق الخشبي المتعفن أن يخترق خزنته السرية؟ كيف
يجرؤ هذا الكيان المريض على سحب أعمق وأصدق ذكرياته، ليلوثها بهذا الضوء الأصفر
الباهت وبهذا المكان الملعون؟
شعر الزائر بانتهاك صارخ، اغتصاب عقلي كامل. أفكاره لا تخصه، ذكرياته
معروضة على أرفف هذا المتحف كسلع رخيصة.
التوتر في عضلاته وصل إلى نقطة الانهيار، كان يريد أن يصرخ، أن يمزق
وجه الأمين الهادئ، لكنه كان أسير جسده الذي أصبح كقالب طوب لا حياة فيه.
بدأ اللحن يتباطأ، كأن شريط التسجيل يذوب. الخشخشة عادت لتطفو على
السطح، والموسيقى تشوهت وتمططت في أصوات معدنية مزعجة. الأزيز عاد يتسلل، لكن هذه
المرة لم يكن مجرد ضجيج فارغ.
تحت طبقات التشويش، ومن أعمق نقطة داخل السماعة المغبرة، بدأ يتشكل
صوت بشري.
صوت خافت جداً، متقطع، يغرق ويطفو بين موجات التشويش.
لم يكن صوت مذيع قديم، ولا صوت مغنٍ. كان صوتًا مليئًا برعب يفوق
الوصف، حشرجة إنسان يختنق تحت أطنان من الرمال الافتراضية.
"يوسف... يوسف هل تسمعني؟"
الاسم الحقيقي. لم يناده الأمين بهذا الاسم، ولم يذكره هو. هذا الصوت
كان يعرفه.
لكن الكارثة التي جعلت الدم يتجمد في عروق الزائر لم تكن في نطق اسمه،
بل في نبرة الصوت ذاتها.
كانت النبرة مطابقة تمامًا لصوته هو. صوته، مشبعًا بالذعر واليأس،
يأتيه من داخل صندوق مغلق.
"يوسف... أخرجني... المكان يضيق... لا أستطيع التنفس...
أرجوك..."
الاستغاثة كانت تمزق الروح، نداء من نسخة منه محبوسة في مكان ما خلف
تلك الأنابيب الزجاجية المتوهجة، أو ربما من مستقبله القريب الذي ينتظره في نهاية
هذا الممر.
كان الزائر ينظر إلى الراديو، صدره يرتفع ويهبط بعنف، والدموع
الحارقة، دموع العجز المطلق، تكسر صلابة وجهه المتيبس لتسقط على وجنتيه.
ببطء شديد، وبحركة تخلو من أي انفعال، مد أمين المتحف يده ذات القفاز
الأسود نحو الواجهة الزجاجية للراديو. أمسك بالمفتاح النحاسي الدائري، وبحركة
واحدة، قاطعة، أدار المفتاح حتى سُمع صوت نقرة معدنية حاسمة.
انقطع الصوت المنادي في منتصف الكلمة. انطفأ التوهج البرتقالي
للأنابيب، وعاد الصمت المطلق ليحتل الغرفة، مصحوبًا بنفس الإضاءة الصفراء الخانقة.
سحب أمين المتحف يده، وعدل من وضعية سترته بهدوء بالغ، ثم التفت نحو
الزائر الذي كان يرتجف داخليًا كعصفور يحتضر، وابتسم ابتسامته المعتادة قائلاً
بصوته الدافئ الخفيض: "بعض الترددات مزعجة، أليس كذلك؟"
الجزء الخامس: الشظية العمياء: الانعكاس الذي افترس الأصل
انخفضت درجة الحرارة فجأة بطريقة لا تمت للطبيعة بصلة.
لم يكن مجرد هواء شتوي عابر يمكن احتماله بمعطف سميك، بل كان صقيعًا
قاسيًا، قادمًا من جوف مقبرة جليدية قديمة لم ترَ دفء الشمس قط.
الهواء الساخن المشبع برائحة الأوزون والأسلاك المحترقة، والذي كان
يملأ الممر قبل لحظة واحدة، تبخر في جزء من الألف من الثانية، ليحل محله فراغ
بارد، قاطع، ومميت كشفرات حلاقة غير مرئية تنهش ما تبقى من حرارة في جسد الزائر.
أنفاسه المتقطعة التي كانت تلهث رعبًا تحولت فورًا إلى سحب بيضاء
كثيفة وثقيلة، تتجمد في الهواء أمام عينيه لتشكل بلورات دقيقة قبل أن تتلاشى في
العتمة الكهرمانية التي عادت لتسيطر على المكان.
شعر وكأن آلاف الإبر الدقيقة المصنوعة من الجليد الخالص تُغرز بلا
رحمة في مسام وجهه المتصلب، بينما أطرافه التي كانت ثقيلة ومخدرة أصبحت الآن تؤلمه
بضراوة لا تحتمل، ألم البرد القارس الذي ينخر العظام ببطء، ويجمد نخاعها الشوكي،
ليترك الجسد مجرد هيكل هش قابل للكسر.
استدار أمين المتحف، تاركًا الراديو الميت وصوت الاستغاثة المكتوم
خلفه، وانساب بهدوء بالغ نحو ركن آخر من الردهة التي بدت وكأنها تتسع وتعيد تشكيل
جدرانها خصيصًا لاستيعاب خطواته.
الأرضية الرخامية السوداء تحت قدمي الزائر بدأت تكتسي بطبقة رقيقة،
هشة ومقرمشة من الصقيع اللامع.
ومع كل خطوة يخطوها الزائر مجبرًا، مسحوبًا بتلك الأوتار غير المرئية
التي تتحكم في مفاصله، كان يسمع صوت تكسر بلورات الثلج تحت حذائه، صوت يشبه طحن
الزجاج الرقيق.
توقفا أخيرًا أمام جدار يختلف تمامًا عن بقية جدران الممر المكسوة
بالمخمل الأسود.
لم يكن جدارًا قماشيًا، بل كان جدارًا حجريًا خشنًا، رطبًا، تنزل منه
قطرات ماء متجمدة.
يتوسط هذا الجدار إطار معدني ثقيل، صدئ ومتآكل الحواف، يحيط بلوح
زجاجي ضخم وطويل. مرآة.
بمجرد أن أدرك الزائر ماهية الشيء المعلق أمامه، ضربته موجة عاتية من
الذعر البدائي، ذعر عميق وغير مبرر، ذعر لا علاقة له ببرودة المكان ولا بالقصص
المرعبة التي استمع إليها للتو.
غريزة حيوانية خالصة، تنبع من أعمق نقطة في عقله الباطن، صرخت في كل
خلية من خلايا دماغه محذرة: "لا تنظر!".
كان يعلم، بيقين مرعب يمزق أمعاءه، أن ما سيراه في هذا اللوح الزجاجي
لن يكون مجرد انعكاس فيزيائي بريء لانكسار الضوء.
خفض بصره بسرعة، هاربًا من المواجهة، وثبت عينيه بقوة على الحافة
السفلية للإطار المعدني.
أخذ يتأمل بقع الصدأ ذات اللون البرتقالي الداكن، يراقب حذاء أمين
المتحف الجلدي اللامع الذي لا يترك أي أثر على الجليد الهش.
أي شيء، أي تفصيل تافه وممل في هذه البقعة الملعونة، كان أفضل بكثير
من رفع عينيه لمواجهة السطح العاكس.
عضلات رقبته تشنجت بقسوة، تقاوم قوة جذب خفية، لزجة ومريضة، كانت
تحاول سحب ذقنه نحو الأعلى ليلتقي بصره بانعكاسه.
أمين المتحف: نحن نتجنب المرايا فقط عندما ندرك، في أعماقنا، أننا لا
نستحق الصورة التي ندعيها أمام العالم.
صوته الرخيم، الهادئ والمنظم، لم يتأثر أبدًا بالزمهرير المحيط الذي
يكاد يكسر عظام الزائر.
كان صوته دافئًا، رتيبًا، ويحمل تلك النبرة الأبوية المسمومة التي
باتت تثير الغثيان في معدة الزائر.
أمين المتحف: صاحب هذه القطعة، يا صديقي، لم يكن يخشى الوحوش الكامنة
في الظلام، ولا الأشباح، ولا حتى فكرة الموت بحد ذاتها. كان يخشى شيئًا واحدًا
فقط، وحشًا يرافقه في كل لحظة: نفسه. كان يحمل في صدره بئراً عميقاً ومظلماً من
كراهية الذات، احتقاراً دفيناً وساماً لكل تفصيل في كيانه، لكل قرار جبان اتخذه،
ولكل كذبة نطق بها. كان يقف أمام هذه المرآة بالذات، لساعات طوال، لا ليتجمل أو
يهندم مظهره، بل ليعاقب نفسه. كان يمزق ملامحه بنظراته القاسية، يلعن ضعفه
وتخاذله، ويغذي وحش الاحتقار داخله يوماً بعد يوم، وقطرة بعد قطرة.
توقف الأمين عن الحديث لثانية واحدة، واقترب خطوة من المرآة. لم ينظر
إلى انعكاسه أبدًا، بل كان يراقب الزائر الذي يرتجف بشدة، والذي لا يزال وجهه
موجهًا نحو الأرضية المتجمدة، يصارع رغبة جسده في التصلب التام.
أمين المتحف: ما لا يفهمه الكثيرون من البشر، هو أن الكراهية ليست
مجرد شعور عابر. الكراهية طاقة. طاقة خالصة، كثيفة، وخلاقة بطريقتها البشعة
والمظلمة. عندما تنظر إلى انعكاسك باحتقار مستمر، أنت لا تؤذي نفسيتك فقط، بل أنت
تُطعم ذلك الانعكاس. تمنحه كتلة. تمنحه استقلالية. تمنحه سبباً وحافزاً ليكرهك هو
الآخر. بمرور الوقت، لم يعد الانعكاس في هذه المرآة مجرد صورة مسطحة خالية من الحياة.
بدأ يتشرب كل تلك الكراهية المركزة، تضخم، تشوه، وتحول ببطء إلى كيان مستقل يتربص
خلف الزجاج، ينتظر اللحظة المناسبة.
كان الزائر يسمع طنينًا حادًا في أذنيه يغطي على صوت تكسر الجليد.
كلمات الأمين كانت تتطابق، بحذافيرها المرعبة، مع ليالٍ طويلة ومظلمة
قضاها هو نفسه يحدق في مرآة حمامه الصغير، يكره الرجل الجبان الذي يراه، يلعن
اختياراته الخاطئة، ويتمنى من كل قلبه لو أنه شخص آخر، شخص يملك شجاعة المواجهة.
هل كانت مرآته تستمع إليه في تلك الليالي؟ هل كانت تتغذى على انكساره؟
أمين المتحف: وفي ليلة باردة جداً، ليلة تشبه هذه الليلة تماماً،
عندما بلغ احتقاره لنفسه ذروته المطلقة، اقترب من المرآة ليبصق على وجهه. لكن
المفاجأة كانت... أن الانعكاس لم يبصق. الانعكاس ابتسم. وفي تلك اللحظة الفاصلة،
تبادلا الأماكن. النسخة المشوهة، المليئة بالثقة المريضة والكراهية الخالصة، خرجت عبر
الزجاج إلى عالمنا لتعيش حياته وتستحوذ على كل ما يملك. أما هو... النسخة الأصلية
الهشة، الضعيفة، والمحتقرة... فقد سُحب بوحشية إلى الداخل، ليُسجن خلف هذا الزجاج
البارد إلى الأبد، يراقب وحشه وهو يسرق حاضره ومستقبله.
الزائر كان يتنفس بصعوبة بالغة. الهواء البارد يمزق قصبته الهوائية
كشظايا الزجاج. رفع عينيه قليلاً، متحدياً ذعره الأولي، لكنه حرص بشدة على ألا
يرفع بصره إلى مستوى وجهه في المرآة. ركز بصره المحموم على الجزء السفلي من
الزجاج. لاحظ حينها أن المرآة لم تكن سليمة. كانت مليئة بشقوق عميقة وغائرة، شقوق
لا تشبه أبداً تلك التي تحدث نتيجة ضربة حجر طائش أو ارتطام جسد صلب. لم تكن شبكة
عنكبوتية عشوائية من الكسور. كانت الخطوط مستقيمة تماماً، تتقاطع بزوايا حادة
ودقيقة، تنعطف بانتظام، وتتفرع بطريقة هندسية مقصودة ومدروسة.
دقق النظر أكثر، متجاهلًا البرد الذي يخدر أطرافه ويجمد دماءه. هذه
الخطوط... إنها ممرات.
الشق الطويل العريض في الأسفل يمثل الممر الرئيسي الذي دخله أولاً.
التفرع الجانبي الصغير يعكس الغرفة التي حوت الراديو. النقطة الدائرية المحفورة في
الزجاج تطابق منصة القناع العظمي. هذه المرآة لم تكن مجرد لوح زجاجي محطم ينقل
صورة مشوهة، كانت خريطة.
خريطة جغرافية دقيقة ومفصلة لهذا المتحف الملعون، محفورة في قلب
الزجاج نفسه. ولاحظ شيئًا آخر جعله يتوقف عن التنفس تماماً؛ نقطة حمراء داكنة،
تشبه قطرة دم طازجة ولكنها متجمدة، تستقر بالضبط عند التقاطع الذي يقفان عنده
الآن. هو هنا. هو مجرد نقطة عالقة داخل الشق.
وفجأة، بينما كان عقله المنهك يحاول استيعاب هندسة الشروخ المرعبة،
حدث شيء جعل دقات قلبه تتوقف عن الخفقان في صدره. شيء ما تحرك في الجزء العلوي من
المرآة. حركة سريعة، مباغتة، ولا تتوافق إطلاقاً مع سكونه التام وتصلب جسده. لم يكن
يريد أن يرفع رأسه.
قاوم بكل ما أوتي من قوة بدنية ونفسية. لكن رقبته طقطقت بقسوة مؤلمة،
وذقنه رُفع إلى الأعلى بحركة ميكانيكية حادة لا يملك السيطرة عليها، كأن يداً
حديدية غير مرئية قد أمسكت بفكيه وأجبرته بقوة غاشمة على المواجهة المباشرة.
اصطدمت عيناه أخيرًا بانعكاسه.
كان هو. تفاصيل وجهه الشاحب، عيونه المتسعة برعب يفوق الوصف، بشرته
المشدودة على عظام وجهه كقناع ميت، وشفتيه المزرقتين من شدة البرد.
لكنه لم يكن يرتجف في المرآة كما يفعل في الواقع. الانعكاس كان يقف
بثبات غير طبيعي، هادئًا بسكون مميت، يحدق فيه بنظرة خالية تماماً من المشاعر
البشرية، نظرة فاحصة، باردة، تشبه تمامًا تلك النظرة التي يوزعها أمين المتحف.
حاول الزائر أن يفتح فمه ليطلق صرخة تمزق هذا الصمت الجليدي، لكن شفتي
الانعكاس في المرآة بقيتا مغلقتين في خط مستقيم وقاسي. الانعكاس لا يقلد حركته.
الانعكاس ينظر إليه كأنه كائن منفصل يدرس فريسته.
ثم، وسط هذا الرعب الذي يشل الحواس، لاحظها.
في البداية ظنها مجرد خدوش إضافية لامعة على سطح الزجاج المتآكل، لكن
التركيز البصري كشف له الحقيقة التي حطمت آخر حصون عقله.
كانت هناك خيوط. خيوط رفيعة جدًا، شفافة كخيوط العنكبوت وتلمع بخبث
تحت الضوء الكهرماني الباهت، تتدلى من سقف الظلام المحيط بالانعكاس داخل المرآة.
هذه الخيوط لم تكن معلقة في الفراغ العشوائي؛ كانت متصلة مباشرة بجسد
انعكاسه.
خيط متين يخترق لحم الكتف الأيمن في المرآة، وآخر ينغرس في الكتف
الأيسر، خيوط أخرى أقل سمكاً تلتف حول مفاصل المرفقين، والرسغين، والركبتين. وخيط
أخير، أكثر سمكًا ولمعاناً، يغوص مباشرة في قاعدة عنق الانعكاس، تمامًا في نفس
النقطة التي كان الزائر يشعر فيها بالشد والثقل طوال هذا الوقت منذ دخوله المتحف.
رمش الزائر برعب جنوني، ونظر إلى أعلى بسرعة ملتقطاً أنفاسه بصعوبة،
باحثاً في السقف الحقيقي فوقه في الممر.
لا شيء. هواء بارد وظلام دامس.
السقف فوقه في الواقع خالٍ تمامًا من أي خيوط.
أعاد عينيه إلى المرآة ببطء قاتل، وقلبه يدق كطبول الحرب.
الانعكاس لا يزال هناك، والخيوط الشفافة مشدودة بقوة نحو الأعلى،
تختفي في ظلام السقف المعكوس داخل الزجاج، حيث لا يستطيع أن يرى من... أو ماذا
يمسك بأطرافها العلوية.
في تلك اللحظة، رفع الانعكاس يده اليمنى ببطء شديد وبحركة ميكانيكية
متقطعة، بينما ذراع الزائر الحقيقية ظلت مشلولة وممددة إلى جانبه.
الخيط المتصل بمعصم الانعكاس انشد لأعلى بوضوح، كأن محرك الدمى الخفي
يختبر استجابة عروسته الجديدة، ليميل أمين المتحف برأسه، ويهمس بصوته الدافئ بجوار
أذن الزائر تمامًا، رغم أنه كان يقف على بعد خطوات:
"إنها تلتف حولك وتوجه خطواتك منذ البداية يا يوسف... أنت فقط لم
تكن تملك مرآة تريك حقيقتك."
الجزء السادس: المهد الخشبي: أمومة ابتلعت روحها
تردد صدى تلك الكلمات في التجويف البارد لأذنه، قبل أن يمزق الصمت
فجأة صوتٌ نحيلٌ وحاد.
بدأ كأنه بكاء طفل رضيع، شهقات مبللة بالدموع، مرتجفة وضعيفة، تنبعث
من مكان غير محدد في نهاية الردهة المظلمة.
لكن مع استمرار البكاء، بدأ الصوت يفقد طبيعته البشرية العضوية.
الرطوبة في الشهقات جفت، والنبرة الحية تشوهت وتيبست تدريجياً، لتتحول
في غضون ثوانٍ مرعبة إلى صرير أخشاب قديمة تحتك ببعضها بقسوة.
صوت يشبه تأرجح باب خشبي ثقيل على مفصلات صدئة، أو جذع شجرة ميتة ينشق
تحت وطأة عاصفة ثلجية.
حاول الزائر أن يلتفت برأسه ليبحث عن مصدر هذا الصرير الجاف الذي يخدش
طبلة أذنه، لكن جسده خذله تماماً.
لم يكن الأمر مجرد تصلب ناتج عن الخوف أو الصقيع هذه المرة؛ لقد
اكتسبت الخيوط الشفافة التي رآها في المرآة كثافة مادية في العالم الواقعي.
شعر بضغط هائل، لزج وقاهر، يلتف حول مفصل رقبته. عندما حاول إدارة
رأسه، سمع طقطقة فعلية تصدر من فقراته العنقية، طقطقة ميكانيكية لا تشبه صوت
العظام الطبيعي، بل تشبه احتكاك تروس خشبية تفتقر إلى التشحيم.
حركته لم تعد إنسانية. مفصل كتفه الأيمن انرفع بحدة وبزاوية قائمة
قاسية لا إرادية، وذراعه تدلت بخدر تام، كأنه مجرد دمية ماريونيت ثقيلة ومتهالكة،
ارتخت خيوطها لثانية قبل أن تُجذب بقسوة مفرطة.
بدأ أمين المتحف في الانسياب نحو مصدر الصوت، وكما حدث في كل مرة،
انطلقت قدما الزائر خلفه. لكن المشية تغيرت.
لم يعد يجر قدميه بتثاقل، بل أصبح يرفعهما ويهبط بهما في إيقاع خشبي،
صلب، ومتقطع.
ركبتاه تنثنيان وتنفردان بحدة بالغة، بلا أي مرونة، بلا أي حياة، مجرد
استجابة عمياء لشد وجذب علوي غير مرئي.
وفي خضم هذا الرعب الجسدي، كان رعبٌ آخر أشد فتكاً ينهش خلايا دماغه.
كان عقله يحاول بشراسة أن يتشبث بأي مرساة من العالم الخارجي لينقذ ما
تبقى من هويته.
حاول أن يتذكر كيف جاء إلى هذا المكان. هل استقل سيارة أجرة؟ هل سار
على قدميه في شارع ممطر؟ الصورة ضبابية، مجرد بقع من الألوان الرمادية التي تذوب
في بعضها.
حاول أن يتخيل باب شقته، ملاذه الآمن.
ما لون الباب؟ هل كان بنياً داكناً أم مطلياً باللون الأبيض؟ أين يقع
المفتاح في جيبه؟ أدخل يده السليمة في جيب معطفه بحركة متشنجة، باحثاً عن أي ملمس
معدني يثبت وجوده السابق، لكن جيبه كان فارغاً كعدم مطبق.
التفاصيل تتسرب من ذاكرته كحفنة من الرمال الجافة بين أصابع مرتجفة.
أسماء أصدقائه، شكل الشارع الذي يسكن فيه، رائحة قهوته الصباحية...
كلها انطمست، مسحتها ممحاة خفية لا ترحم، لتترك مساحة بيضاء فارغة، جاهزة لتمتلئ
فقط بجدران هذا المتحف الملعون وأنفاس أمينه.
لم يعد متأكداً مما إذا كان هناك عالم خارج هذه الجدران المخملية
السوداء من الأساس.
توقفت الخطوات الميكانيكية للزائر أمام تجويف جديد في الجدار، حيث
انخفضت الإضاءة الكهرمانية لتتحول إلى ضوء وردي شاحب جداً، مريض ومغبر، يشبه لون
اللحم المتعفن تحت شمس خافتة.
رائحة المكان تبدلت لتصبح مزيجاً مقبضاً من بودرة الأطفال القديمة،
ورائحة نشارة الخشب الرطبة، وعفن الحجرات المغلقة التي لم تفتح نوافذها لسنوات.
في منتصف هذه البقعة، استقر مهد خشبي عتيق. مهد هزاز، منقوش عليه
تفاصيل معقدة لأزهار شوكية متشابكة، ويبدو أنه مصدر ذلك الصرير الإيقاعي الذي يمزق
الأعصاب.
داخل المهد، لم يكن هناك طفل من لحم ودم. كانت هناك دمية. دمية طفل
رضيع نُحتت من خشب الزان الصلب.
نسبها الجسدية كانت مطابقة بشكل مرعب لرضيع حقيقي، لكن الملمس كان
قاسياً، مليئاً بالشقوق الدقيقة التي تشبه أوردة جافة. الذراعان والساقان كانتا
متصلتين بالجذع بمفاصل كروية خشبية ظاهرة، والوجه كان مصبوغاً بألوان باهتة
متشققة، يرسم ابتسامة مجمدة، بريئة وموحشة في آن واحد.
انحنى أمين المتحف فوق المهد. بحركة بطيئة، مفعمة بحنان مرضي يثير
الغثيان، مد يده ذات القفاز الأسود ومسح طبقة رقيقة من الغبار عن جبين الدمية
الخشبي.
كانت رقة مرعبة، رقة أب يمسح على رأس طفله المحموم، يتأمل ملامحه بشغف
وامتلاك مطلق.
أمين المتحف: الأمومة، يا صديقي، هي أنقى أشكال العطاء... هكذا
يقولون. لكن في بعض الأحيان، يتحول العطاء إلى جوع لا يشبع. يتحول الخوف على الشيء
إلى رغبة مرضية في ابتلاعه بالكامل لضمان بقائه.
صوت الأمين كان خافتاً، يندمج مع صرير المهد الخشبي الذي لم يكن يهتز
بفعل الهواء، بل كان يتحرك من تلقاء نفسه بحركة بطيئة ورتيبة.
أمين المتحف: صاحبة هذه القطعة كانت أماً مرعوبة. مرعوبة من الزمن.
كانت تنظر إلى طفلها وهو يكبر، وتدرك أن كل يوم يمر يسرق منها جزءاً من اعتماده
عليها. كل خطوة يخطوها بعيداً عنها كانت بمثابة طعنة في صميم هويتها التي اختزلتها
في كونها "أماً" فقط. لم تتحمل فكرة أن يصبح له إرادة، أن يخطئ، أن
يتألم، أو أن يغادرها يوماً ما ليعيش حياته. أرادت أن تحميه من العالم، ومن نفسه،
ومن قسوة التغيير.
رفع الأمين سبابته ومررها على خد الدمية الخشبي المتشقق، وعيناه
تلمعان بنشوة الفهم المظلم.
أمين المتحف: الحب المسموم يقودنا دائماً إلى ارتكاب أفظع الجرائم
باسم الرعاية. لكي تحتفظ ببراءته الأبدية، ولكي تضمن أنه لن يغادر هذا المهد
أبداً، كان عليها أن تخلصه من عيوبه البشرية. العظام القابلة للكسر، واللحم القابل
للمرض، والروح القابلة للتمرد... كلها أشياء خطرة وغير مضمونة. استبدلتها باليقين
الوحيد: الخشب. نحتت هذا البديل، قطعة قطعة، وسكبت فيه كل هوسها وتعلقها المرضي،
حتى تحول الطفل الحقيقي إلى ذكرى باهتة، وتحولت الدمية إلى واقعها الوحيد. لقد
منحته الخلود، لكنها سلبته الحياة. أليس هذا هو قمة الإيثار المشوه؟ أن تقتل من
تحب لتنقذه من ألم التطور؟
كان الزائر يصارع تياراً عنيفاً من الفراغ الذهني. الكلمات تخترق
جمجمته، ترن في المساحات الفارغة التي كانت تحتلها ذكرياته قبل دقائق.
الفراغ في رأسه يتسع، وتلك الأوتار الشفافة التي تخترق مفاصله تشتد
قسوة.
لقد نسي وجه أمه. نسي صوتها.
هل كانت هذه قصة أمه؟ هل هو هذا الطفل الذي حُبس في المهد الخشبي؟ أم
أنه هو من مارس هذا التعلق المرضي على شخص آخر؟ لم يعد قادراً على التمييز بين
خطاياه وخطايا الغرباء المعروضة في هذه الردهة. كل شيء يتداخل ليخلق نسيجاً واحداً
من اليأس والعدم.
فجأة، وبحركة قسرية لا ترحم، شُدّ الخيط غير المرئي المتصل بمؤخرة عنق
الزائر.
انحنى جذعه بالكامل إلى الأمام، متيبساً كلوح خشبي، حتى أصبح وجهه على
بعد إنشات قليلة من وجه الدمية القابع في المهد.
رائحة الخشب القديم والطلاء المتحلل ضربت أنفه بقوة. كان مجبراً على
التحديق في تلك الملامح المنحوتة.
دقق النظر في عيني الدمية. لم تكونا مرسومتين بالطلاء كما ظن في
البداية، ولم تكونا كرتين من الخشب المصمت. كانتا مصنوعتين من زجاج معتم، شديد
التعقيد، تتخلله عروق حمراء دقيقة جداً كأنها شعيرات دموية متحجرة. وبينما هو يحدق
في هذا العمق الزجاجي الميت، حدث ما جعل أنفاسه تتوقف نهائياً.
تحركت الأجفان الخشبية الثقيلة للدمية. انزلقت للأسفل ببطء شديد،
مصدرة صوت احتكاك جاف ومريع، ثم ارتفعت فجأة بنقرة مسموعة. رمشت.
الدمية الخشبية ذات المفاصل الكروية الميتة، رمشت بعينين زجاجيتين
تفيضان بوعي مسجون وعذاب لا ينتهي.
وقبل أن يتمكن عقله من استيعاب هذا الانهيار الكامل لقوانين الطبيعة،
تسلل صوت إلى رأسه.
لم يعبر الهواء، ولم يخترق أذنيه الخارجيتين، بل سار عبر ذلك الخيط
الشفاف المشدود بينهما، صوتاً مبحوحاً، خشناً، يتردد داخل قحف جمجمته، هامساً
بكلمات لا يسمعها سواه:
"لا تقاوم الخيوط... الألم يختفي عندما تستسلم للأخشاب."
الجزء السابع: صفحات الدم: السجن المكتوب سلفًا
الهمسة لم تتلاشَ، بل انغرست في تلافيف دماغه كشظية من جليد مشتعل.
حاول التراجع.
قاوم بكل ما تبقى له من غريزة بقاء حيوانية، دافعاً ثقله نحو الخلف
ليبتعد عن تلك العينين الزجاجيتين، لكن جسده لم يعد ملكه.
الخيوط الشفافة التي تخترق مفاصله توترت فجأة بصرامة وحشية، مانعة
إياه من التراجع ولو لمقدار أنملة.
بدلاً من ذلك، سُحب إلى الخلف بقوة لا ترحم، ليس بإرادته، بل بانتزاع
قسري جعل كعب حذائه يخدش الأرضية الرخامية المغطاة بالصقيع مصدراً صوتاً حاداً
يشبه صرير الأسنان.
ومع هذا الانسحاب القسري، تبدلت التركيبة الكيميائية للهواء المحيط
للمرة الرابعة.
اختفت رائحة نشارة الخشب وعفن الغرف المغلقة، لتلطم وجهه رائحة لاذعة،
خانقة، ومألوفة بطريقة مقززة.
كانت رائحة حبر قديم، حبر كثيف ولزج، ممزوجة بعبق معدني حاد يضرب
مؤخرة الحلق مباشرة؛ رائحة صدأ حديدي... رائحة دماء طازجة تُركت لتتخثر على سطح
بارد.
تصلبت مفاصل ركبتيه تماماً، وأصبح يرفع قدميه ويهبط بهما في إيقاع
خشبي صرف، مسلوب الإرادة، مساقاً كالماشية نحو بقعة ضوء جديدة انبعثت من سقف
الردهة المظلم.
الضوء هذه المرة كان أبيض مزرقاً، شاحباً كضوء قمر يغسل شواهد القبور
في ليلة شتوية.
تحت هذه البقعة المريضة، استقرت منصة من خشب البلوط الداكن، تحمل
فوقها غرضاً يبدو في ظاهره عادياً جداً، لكنه كان ينبض بهالة من الثقل النفسي
المرعب.
كان دفتراً للمذكرات.
غلافه مصنوع من جلد أسود سميك، متآكل الأطراف، وتتخلله تشققات دقيقة
تشبه جفاف الجلد البشري المحترق.
لم يكن مجرد كتاب موضوع على طاولة؛ كان يبدو وكأنه يتنفس، غلافه يرتفع
ويهبط ببطء غير محسوس، كأن أوراقه الداخلية تحتضن قلباً مريضاً ينبض بالخطايا.
وقف أمين المتحف بجوار المنصة، يده ذات القفاز الأسود تحوم فوق الدفتر
دون أن تلمسه، وكأنه يستشعر الحرارة المنبعثة من كلماته المحبوسة.
عيناه القهويتان التمعتا في الضوء المزرق ببرود آلي، بينما صوته بدأ
ينساب في الفراغ، متجاوزاً أذني الزائر ليضرب مباشرة في مراكز الوعي داخل عقله.
أمين المتحف: الذنب أثقل سترة يمكن للإنسان أن يرتديها. إنه يخنق
الأنفاس، يكسر الظهر، ويحيل النهار إلى ليل أبدي. بعضنا يواجه ذنبه، يعترف به،
ويحمل ندوبه كدليل على نضجه. لكن البعض الآخر... البعض الآخر أجبن من أن ينظر في
عين الحقيقة. أجبن من أن يتحمل مسؤولية الدمار الذي خلفته يداه.
كان الزائر يصارع رغبة مجنونة في الصراخ، لكن فكيه كانا مشدودين بخيط
خفي يعتصر عضلات وجهه.
رائحة الدم والحبر تتسرب إلى رئتيه، تثير الغثيان في معدته المتقلصة
وتزيد من نبضات قلبه التي تقرع أضلاعه.
أمين المتحف: صاحب هذا الدفتر ارتكب خطيئة لا تُغتفر. خطيئة حطمت حياة
من أحبهم. وبدلاً من الاعتراف، قرر الهروب. لكنه لم يهرب مكانياً؛ هرب إلى داخل
هذه الصفحات. اعتقد أنه إذا أعاد صياغة القصة، إذا غير الدوافع والمبررات بضربات
قلمه، فإنه سيتمكن من مسح الحقيقة. بدأ يكتب واقعاً بديلاً، يصور نفسه فيه كضحية
للظروف، كبطل مأساوي لم يقصد الإيذاء. كل ليلة، كان يغمس ريشته في محبرته... أو
ربما في وريده... ليكتب أكاذيب جديدة، محاولاً إقناع نفسه بأن ما سُطر هنا هو ما
حدث فعلاً.
اقترب الأمين خطوة إضافية، وانحنى قليلاً فوق الغلاف الجلدي الداكن.
أمين المتحف: لكن الورق لا ينسى، والكلمات التي تُكتب بدم الضحايا لا
يمكن محوها بأكاذيب الجلاد. تحول الدفتر من أداة للهروب إلى سجن محكم. أصبح هو
نفسه أسير الحبكة التي نسجها للفرار. الواقع لفظه تماماً، ولم يعد له وجود خارج
هذه السطور المتعفنة. الكلمات ابتلعته، وأصبح مجرد شخصية من ورق، تتحرك وفقاً لما
كُتب سلفاً، بلا إرادة، بلا خيارات... وبلا مخرج، كل حركة وكل قرار مرتهن بما خطته
يده المرتجفة من قبل.
مد أمين المتحف أصابعه النحيلة، وأمسك بطرف الغلاف الجلدي الأسود.
وبحركة بطيئة، متعمدة، ومشرّبة بقسوة مسرحية، قلب الغلاف ليفتح الدفتر.
صوت احتكاك الورق السميك بدا وكأنه تمزق في نسيج الصمت ذاته.
الصفحات الداخلية لم تكن بيضاء أو صفراء قديمة؛ كانت مشربة بلون بني
داكن، ملطخة ببقع رطبة تفوح منها تلك الرائحة المعدنية الخانقة.
السطور لم تكن مستقيمة، بل كانت مائلة، متشنجة، كأنها كُتبت بيد ترتجف
من حمى قاتلة. الحبر كان لا يزال لامعاً، ندياً، يعكس الضوء المزرق كأنه نُزف
للتو.
انحنى رأس الزائر قسراً. الخيط المتصل بقاعدة جمجمته جُذب بقوة لا
تُقاوم، مجبراً إياه على التحديق المباشر في الصفحات المفتوحة.
حاول أن يغلق عينيه، أن يهرب من هذا الانتهاك الجديد، لكن جفونه كانت
مشدودة للخلف.
كان مجبراً على القراءة وتأمل كل حرف وكل نقطة في هذا السجل المريع.
في البداية، بدت الحروف كطلاسم غير مفهومة، مجرد خطوط عشوائية تسبح في
برك الحبر اللزج.
لكن بينما كان يحدق فيها برعب تتسارع نبضاته ليصم أذنيه، بدأت خيوط
الحبر تتحرك.
لم يكن وهماً بصرياً. الحروف كانت تتلوى على الورق كديدان سوداء
صغيرة، تفكك أجزاءها وتعيد تشكيل نفسها في ثوانٍ معدودة.
انحناءات الحروف تتغير، زوايا الكلمات تكتسب حدة معينة، وطريقة ربط
الحروف ببعضها تأخذ نمطاً مألوفاً بشكل يصيب بالجنون المطبق.
توقف تنفسه بالكامل. الهواء تجمد في حلقه كقطعة زجاج مكسورة. الخط
العشوائي المريض الذي كان يملأ الصفحة، استقر الآن وتحول إلى خطه هو.
نفس الميلان الطفيف لليسار في حرف الألف.
نفس الانحناءة العصبية والضيق في حرف الياء.
نفس الطريقة المندفعة التي يكتب بها حرف النون دون أن يغلق القوس.
كان يقرأ كلماته هو، بخط يده هو، مكتوبة بحبر لا يزال رطباً على ورق
لم يلمسه قط في حياته.
كيف؟ متى كتب هذا؟
عقله الفارغ من الذكريات كان يعوي من شدة التناقض.
لم يعد هناك أي فارق بين الماضي والحاضر، بين ما فعله وما يُفعل به.
هو لم يقرأ قصة غريب؛ هو يقرأ سجل إدانته الشخصي.
هو الجلاد الذي اختبأ في الورق، وهو الضحية التي تُمحى الآن من الوجود
لتصبح مجرد حبر.
عيناه كانتا تمسحان السطور المتراقصة بسرعة جنونية، تبحثان عن مخرج،
عن ثغرة في هذا السجن المكتوب.
كانت السطور تصف بدقة مرعبة كل ما حدث له منذ أن دفع باب المتحف
الخشبي الثقيل.
وصفت تنهيدته الأولى، رعشته أمام الساعة، تصلب وجهه أمام القناع، صراخ
صوته في الراديو، الخيوط الشفافة التي اخترقت مفاصله في المرآة، والدمية الخشبية
التي رمشت له.
كل شيء مكتوب هنا، بالتفصيل المميت، بخط يده، وبصيغة الماضي، كأن
حاضره قد تم استهلاكه وانتهى أمره، وكأن ما يختبره الآن ليس سوى إعادة تشغيل
لسيناريو حُسمت نهايته مسبقاً ولا مجال لتغيير حرف واحد فيه.
انزلق بصره رغماً عنه إلى أسفل الصفحة اليمنى، حيث كانت هناك مساحة
فارغة صغيرة، وسطر واحد أخير نُقش للتو، حبره لا يزال يسيل ببطء نحو الحافة
السفلية للورقة المشبعة بالدم.
كان هذا السطر هو الوحيد المكتوب بخط عريض، غليظ، وقاطع بشكل حاسم.
قرأ الكلمات في عقله، وكل حرف منها كان يمثل طعنة جليدية في مركزه
العصبي المنهار:
"وقدماه الخشبيتان قادتاه رغماً عنه نحو المفتاح الصدئ."
بمجرد أن استوعب عقله المنهار معنى الجملة، شُدّ الخيط المتصل بفكيه
بقسوة وحشية، رافعاً رأسه إلى الأعلى بحركة عنيفة كادت أن تكسر عنقه.
طقطقت عظام رقبته بصوت مسموع، وارتد بصره عن الدفتر الملطخ ليصطدم
بالواقع المحيط به في صدمة شلت أطرافه.
الردهة المظلمة اختفت تماماً.
الضوء المزرق تلاشى ليعود العتم الموحش.
لم يعد يقف أمام المنصة الخشبية، ولا بجوار أمين المتحف الذي تبخر في
العدم.
كان يقف وحيداً في مواجهة جدار حجري أصم، أسود ولامع كالفحم الرطب.
وفي منتصف هذا الجدار، على مستوى صدره تماماً، كان هناك تجويف دائري
عميق، يبرز منه جسم معدني ثقيل.
كان مفتاحاً. مفتاحاً حديدياً ضخماً، قديماً، ومغطى بطبقات كثيفة من
الصدأ البرتقالي الداكن، تماماً كما وُصف في السطر الأخير من دفتر مذكراته
الملعون.
الخيوط المتصلة بذراعيه بدأت ترتخي قليلاً، ليس لتحرره وتمنحه إرادته
المسلوبة، بل لتسمح ليده اليمنى بالارتفاع ببطء مرعب ومبرمج مسبقاً، لتتجه
بأصابعها المرتجفة والمتصلبة مباشرة نحو مقبض المفتاح البارد.
الجزء الثامن: سنون اللعنة: الفضول الذي أذاب صاحبه
لم تلامس أطراف أصابعه برودة المعدن بعد، حين بدأ إدراك هندسي مرعب
ينسف ما تبقى من اتزانه المنهار.
الجدران الحجرية السوداء المحيطة به، والتي كانت قبل لحظات تقف على
مسافة آمنة، لم تعد ثابتة في أماكنها.
كانت تزحف.
تزحف ببطء لزج، خبيث وغير مسموع، تبتلع المسافات الفارغة في الردهة
وتضيق الخناق عليه كأضلاع وحش صخري يتنفس في الظلام ويطبق على فريسته.
الهواء الساقط من السقف المجهول فقد سيولته، تحول إلى كتلة صلبة،
خشنة، تخدش بطانة حلقه مع كل محاولة يائسة لاستنشاقه.
كان يتنفس بصعوبة بالغة، صدره يرتفع ويهبط في تشنجات مؤلمة، كأنه يغرق
في محيط من الرمال الناعمة التي تتسرب إلى رئتيه لتسد حويصلاته الهوائية.
الدفتر الملعون ذو الصفحات المشبعة بالدم لم يكن مجرد سجل يتنبأ
بالمستقبل.
الحقيقة الأبشع التي تجلت أمام بصيرته الآن هي أن الدفتر لم يتنبأ
بشيء؛ الدفتر كان يصنع الحاضر.
كل قطرة حبر سقطت على تلك الأوراق كانت تتحول فوراً إلى واقع مادي،
تجبر عضلاته وعظامه على تنفيذ السيناريو المكتوب سلفاً بحذافيره، تسلبه إرادته
وتختزله في مجرد فاعل نحوي محبوس في جملة دموية لا مفر منها.
حشد كل ذرة غضب متبقية في روحه، كل شظية من غريزة البقاء البدائية
التي ترفض الاستسلام لهذا الانمحاء التام، وقرر أن يتمرد على النص.
انشقت شفتاه المتيبستان بقوة مزقت الجلد الرقيق، وانطلق من أقصى
حنجرته صراخ حيواني جريح.
صرخ في وجه الفراغ، موجهاً نيرانه نحو طيف أمين المتحف الذي انسل من
بين الظلال ليقف بجواره مجدداً بنفس السلاسة الشيطانية.
صرخ يسأله، يطالبه بتفسير، يلعنه.
كيف عرف الدفتر؟ كيف سرق خط يده؟ كيف يمكن لكلمات ملطخة بالصدأ أن
تحرك مفاصله كدمية رخيصة؟
كانت الأحبال الصوتية في حنجرته تهتز بعنف يكاد يمزقها، والأوردة في
رقبته نافرة تكاد تنفجر من فرط الضغط، لكن الكارثة لم تكن في الصراخ نفسه، بل في
ما حدث بعده.
أدرك، ببرودة سرت في نخاعه الشوكي، أن صوته لم يغادر محيط شفتيه.
الصرخة المدوية التي شعر بها تمزق أحشاءه، سقطت ميتة بمجرد خروجها من
فمه.
لم يكن هناك صدى.
الجدران الحجرية الزاحفة لم تعكس ذبذبات صوته، والأرضية الرخامية
ابتلعت النبرات كأنها إسفنجة سوداء تمتص الضوء والصوت معاً.
كان يصرخ في فراغ مطلق، في غرف عازلة للصوت مصممة خصيصاً لخنق
الاستغاثات قبل أن تولد.
الفضاء المحيط به كان يصادر وجوده الفيزيائي، يجرده من قدرته على
إثبات كينونته، يتركه مجرد صورة صامتة تهتز برعب في فيلم صامت يعرض في الجحيم.
أمام هذا الانهيار الحسي، احتفظ أمين المتحف ببروده الملائكي المرعب.
لم يرمش له جفن، لم تتقلص عضلة واحدة في وجهه المنحوت بدقة، ولم يظهر
أي علامة على أنه لاحظ صراخ الزائر الأبكم أو محاولته البائسة للتمرد.
وقف هناك، يده المغطاة بالقفاز الأسود معقودة خلف ظهره، وعيناه
القهويتان تتأملان المفتاح الحديدي الصدئ المغروس في الجدار وكأنه أثمن جوهرة في
الوجود.
وبنفس النبرة الرخيمة، الدافئة والمسمومة، بدأ يتحدث، متجاهلاً تماماً
العاصفة النفسية التي تعصف بالزائر، وكأنه يلقي درساً في قاعة محاضرات فارغة.
"الفضول، يا صديقي، هو اللعنة الأولى التي أسقطت البشرية."
انساقت كلمات الأمين في الفراغ، واضحة، حادة، تخترق حاجز الصمت الذي
ابتلع صراخ الزائر.
"نحن ندعي أننا نبحث عن المعرفة، عن الحقيقة، لكننا في الواقع
أسرى لشهوة خفية ومريضة... شهوة فتح الأبواب المغلقة. الباب المغلق يستفز غرورنا،
يهمس لنا بأن هناك سراً لا نملك تصريحاً بالاطلاع عليه، وهذا الاستثناء يحرقنا. لا
يهمنا ما يكمن خلف الباب، سواء كان نوراً أو جحيماً، ما يهمنا هو فعل الفتح ذاته.
كسر الحاجز. انتهاك المجهول."
الخيوط الشفافة التي تخترق معصم الزائر توترت بحدة مجدداً، ساحبة يده
المرتجفة مسافة إضافية نحو الأمام.
أصبح ظهر كفه يكاد يلامس هالة البرودة المنبعثة من المفتاح الصدئ.
حاول أن يقبض أصابعه، أن يضمها إلى راحة يده ليمنعها من الإمساك
بالمعدن، لكن مفاصل أصابعه كانت مقفلة في وضعية الاستعداد، ممدودة قسراً كأنها
مصبوبة من الشمع البارد.
"صاحب هذا المفتاح،" استطرد أمين المتحف، وعيناه تلمعان
ببريق غامض يتراقص مع الظلال المحيطة، "كان رجلاً تحكمه هذه الشهوة
القاتلة. لم يكن يطيق الأسرار. كل باب موصد في حياته كان يمثل إهانة شخصية لذكائه.
لم يفهم أن بعض الأبواب تُغلق لحمايتنا، وأن الأقفال لم تُخترع فقط لمنع اللصوص من
الدخول، بل لمنع الوحوش من الخروج. في سعيه المحموم لكشف ما لا يعنيه، عثر على هذا
المفتاح. لم يكن يعرف أي باب يفتح، لكن شكل أسنانه المعقدة، ورائحة الدم القديم
التي تفوح من صدئه، أثارت في داخله جوعاً لا يرحم. أمضى سنوات عمره، أهدر صحته
وعقله، وهو يجوب الأماكن، يجرب المفتاح في كل قفل يصادفه، مهووساً بلحظة
الاستدارة، بصوت 'النقرة' التي ستعلن انتصاره."
تحركت الجدران خطوة أخرى نحو الداخل.
الزائر يشعر الآن بضغط الهواء على صدغيه.
المسافة بينه وبين الجدار الأمامي تلاشت تقريباً.
عيناه كانتا مسلطتين على المفتاح، لا إرادياً، يدرسان تفاصيله
الدقيقة.
كان معدنه خشناً، تغطيه طبقات متكلسة من الصدأ الذي اتخذ لوناً
برتقالياً داكناً يميل إلى السواد في التجاويف، كأنه دماء تجلطت وتيبست عبر
القرون.
مقبضه الدائري كان يحمل نقوشاً ممحاة، لكن أسنانه... أسنانه كانت
واضحة، حادة، وتحمل نمطاً هندسياً محدداً لا لبس فيه.
"وعندما وجد الباب أخيراً،" همس الأمين، وصوته يقترب ليرن
في أذن الزائر مباشرة، "وعندما أدار المفتاح وسمع تلك النقرة المشتهاة...
أدرك متأخراً أن الهاوية التي فتحها لم تكن تنتظر لتعطيه الإجابات. كانت تنتظر
لتبتلعه. الفضول لم يقتله فقط، بل أذابه. محاه من الوجود وأبقاه مجرد ذكرى عالقة
في هذا الصدأ."
في تلك اللحظة بالذات، وبينما كانت أنامل الزائر تلامس السطح الخشن
والبارد للمفتاح، انجلت الغشاوة عن عينيه، واصطدمت بصيرته بتفصيل مرعب مزق ما تبقى
من عقله إرباً.
لم تكن أسنان المفتاح عشوائية.
التعرجات الدقيقة، الانخفاض الحاد في المنتصف، الارتفاع المائل في
النهاية، والسن المكسور جزئياً عند الحافة العلوية.
كانت هذه التفاصيل محفورة في ذاكرته العضلية والبصرية.
هذا النمط الهندسي، بكل شقوقه وعيوبه، كان نسخة متطابقة، مكبرة
ومشوهة، لكنها متطابقة تماماً... لمفتاح شقته. بيته. الملاذ الوحيد الذي كان يعتقد
أنه آمن فيه. الباب الذي أغلقه خلفه قبل أن تطأ قدماه هذا الكابوس.
اتسعت حدقتاه حتى كادتا تبتلعان قزحيتيه.
المفتاح الذي يدفعه الدفتر لفتحه الآن، في قلب هذا المتحف الملعون، هو
مفتاح حياته الخاصة التي تركها خلفه.
التفت أمين المتحف نحوه ببطء شديد.
التقت النظرات في صمت ثقيل خانق.
ولأول مرة منذ بداية هذه الجولة الجحيمية، انفرجت شفتا الأمين عن
ابتسامة حقيقية.
لم تكن ابتسامة هادئة أو مسرحية، بل كانت ابتسامة واسعة، تكشف عن
أسنان ناصعة البياض تتعارض مع عتمة المكان، ابتسامة شيطان وجد أخيراً نقطة ضعف
ضحيته، وقال بصوت يقطر شماتة خالصة:
"أنت أيضاً
فتحت باباً لم يكن يجدر بك فتحه اليوم."
الجزء التاسع: الإطار الأعمى: مقبرة الوجوه المنسية
ابتلعت العتمة ابتسامته الشيطانية في كسر من الثانية، وانقطع تيار
الرؤية تماماً كأن أحداً قد بتر العصب البصري للكون بضربة فأس حاسمة.
انطفأ الضوء الكهرماني الذي كان يغلف المكان، وتلاشى الضوء المزرق
المنبعث من منصة الدفتر، وذاب الجدار الحجري الأسود في محيط من سواد مطلق، صلب،
ولزج لا يمكن اختراقه.
لم يعد هناك أعلى أو أسفل، لا يمين ولا يسار.
مجرد فراغ كوني بارد يخنق الأنفاس ويصادر حاسة الاتجاه. ومعه، هبط صمت
مطبق ومميت، صمت له وزن حقيقي ومادي يضغط على طبلتي الأذن بقسوة حتى تكادا تنفجران
من الداخل.
في هذا العدم، لم يعد الزائر يسمع حتى دقات قلبه المرتعش أو حشرجة
أنفاسه المتقطعة التي كانت تملأ صدره قبل لحظة.
حاول أن يرفع ذراعيه ليتلمس الفراغ أمامه، ليصد هذا العدم الزاحف الذي
يهدد بابتلاع ما تبقى من كينونته، لكن المقاومة هذه المرة كانت شرسة وغير قابلة
للكسر.
الخيوط الشفافة التي كانت تتلاعب بمفاصله وتوجه خطواته تحولت الآن إلى
حبال من فولاذ غير مرئي.
ذراعاه ملتصقتان بجذعه كأنهما خيطا فيه بإبرة غليظة، محكومتان بقوة
غاشمة تمنعه من تحريكهما لأكثر من مليمترات قليلة تفصل بين ارتجاف العضلات وتيبسها
التام.
هو الآن أسير مشلول، غائص في قاع محيط من الظلام الذي يسلب الإرادة.
فجأة، وبلا أي مقدمات أو صوت لزر كهربائي يُضغط، شق السواد عمود نوري
قاطع كشفرة مقصلة.
بقعة ضوء دائرية، شديدة النصوع والبياض، تشبه إلى حد مخيف ضوء غرف
العمليات الجراحية المعقمة، سقطت عمودياً على نقطة تبعد عنه بضعة أمتار قليلة.
في منتصف هذه الهالة المضيئة الوحيدة في بحر الظلام، استقر حامل خشبي
لمرسم قديم، يرتكز عليه إطار ذهبي ضخم، مزخرف بنقوش معقدة ومحفور بعناية فائقة
تليق بتحفة تاريخية لا تقدر بثمن.
لكن الكارثة التي جمدت الدم في عروق الزائر لم تكن في الإطار، بل فيما
يحويه بداخل حدوده الخشبية.
كانت اللوحة بيضاء تماماً. مساحة فارغة، صامتة، ومقفرة إلى حد يثير
الغثيان.
خالية من أي خط، أي لون، أي ظل، أو حتى خدش عفوي.
قماش خام ومشدود بعنف على الإطار، يشبه كفناً أبيض ينتظر جثة بلا اسم
أو ملامح.
انزلق أمين المتحف من العتمة المحيطة إلى حافة بقعة الضوء، كأنه جزء
من الظل ذاته تكثف ليأخذ هيئة بشرية.
لم يتأثر بانعدام الجاذبية البصرية الذي يعاني منه الزائر، بل وقف
بجوار اللوحة البيضاء، يتأمل السطح الفارغ بشغف مرضي، قبل أن ينطق بصوته الذي بدا
هذه المرة وكأنه ينبعث من داخل تلافيف جمجمة الزائر مباشرة.
"أكبر كذبة نرددها على أنفسنا كل صباح أمام المرآة، هي أننا نملك
وجوهاً فريدة تخصنا وحدنا."
انساب صوته كنصل بارد ومشرط جراحي يمر على جلد عارٍ.
"نحن نولد بملامح، نعم، هذه حقيقة بيولوجية. لكننا نقضي بقية
حياتنا في محوها، طوعاً، ببطء شديد وتنازلات يومية لا نلاحظها حتى نصبح مجرد
انعكاس باهت لمن حولنا."
كان الزائر يتنفس بصعوبة بالغة من مسام جلده المتعرق، ورقبته متيبسة
لا تقوى على الالتفات.
أكمل الأمين، وهو يمرر أصابعه النحيلة المغطاة بالقفاز الأسود على
حافة الإطار الذهبي بحذر، دون أن يمس القماش الأبيض الطاهر.
"صاحب هذا الإطار لم يكن شخصاً سيئاً، بل ربما كان العكس تماماً.
كان مفرطاً في الطيبة، مفرطاً في محاولة إرضاء الجميع. كان مرآة سائلة لكل من
حوله. إذا أرادوه مبتهجاً ومفعماً بالحياة، رسم ابتسامة عريضة ومزيفة حتى تمزقت
عضلات وجهه الداخلية. وإذا أرادوه حزيناً ومشاركاً في مآسيهم، استدعى دموعاً لا
تخصه ومسح بها عينيه. كان ينحت ملامحه يومياً بآراء الآخرين، يصقلها بنظراتهم
المنتقدة، ويدهنها بتوقعاتهم التي لا تنتهي. كان يخاف أن يرفض طلباً، يخاف أن
يُكره أو يُنبذ، يخاف أن يكون عبئاً ثقيلاً على أحد. وفي كل مرة تنازل فيها عن
رأيه الشخصي، وفي كل مرة ابتلع فيها كلمة غضب كانت تحرق حلقه، وفي كل مرة ابتسم
فيها وهو ينزف من الداخل... كان يمسح خطاً دقيقاً من لوحة وجهه الحقيقية."
كان الزائر يرتجف داخلياً بعنف يهدد بتحطيم ضلوعه.
كل كلمة ينطقها الأمين كانت تضرب وتراً حساساً ومكشوفاً في ذاكرته
المخدرة التي بدأت تستعيد ومضات مؤلمة.
كم مرة فعل ذلك بالضبط؟ كم مرة وافق على ما يكره ليتجنب صداماً
تافهاً؟ كم مرة ابتسم في وجه من يحتقرهم فقط ليحافظ على صورته كشخص مسالم ومقبول
اجتماعياً؟
"الخوف من النبذ يلتهم الهوية بالكامل."
صدى صوت الأمين يتردد في الفراغ المطلق ويصطدم بجماجم الضحايا غير
المرئيين.
"ظل يمحو نفسه، حتى استيقظ في صباح يوم بارد، ونظر في مرآته
المعتادة، فلم يجد أحداً هناك. لا أنف يتنفس به هواءه الخاص، لا شفتين ينطق بهما
حقيقته المكتومة، ولا عينين يرى بهما العالم بزاويته الخاصة. أصبح مسطحاً تماماً.
مجرد قماش أبيض ممتص لألوان الآخرين، فارغاً من أي حبر يخصه أو يحدد كينونته. لقد
قدم وجهه قرباناً لرضاهم، فكافؤوه بالنسيان المطلق. أصبح لوحة مثالية للعرض، لأنها
لوحة لا تقاطع أحداً، ولا تعترض على شيء، ولا تملك صوتاً لتصرخ به."
عند هذه النقطة المحددة من الحديث، اجتاح الزائر رعب بيولوجي وغريزي
خالص لا يمكن وصفه بلغة البشر.
حكة غريبة، تنميل بارد ومرعب بدأ يسري تحت عظام فكيه السفليين، امتد كسم
بطيء إلى وجنتيه، ثم صعد ليتمركز فوق جسر أنفه.
كان يشعر بوجهه يذوب فعلياً.
اللحم ينسحب إلى الداخل ويتقلص، العظام أسفل الجلد تلين وتتسطح كشمع
يقترب من نار حارقة.
في محاولة يائسة وأخيرة لإثبات وجوده، حشد الزائر كل طاقة عصبية
متبقية في جسده المنهار، وقاوم الشد الفولاذي غير المرئي للخيوط التي تقيد ذراعيه.
بجهد انتحاري مزق أنسجة كتفه الداخلية وجعله يشعر بطعم الدم في مكان
حلقه المفقود، نجح في رفع كفه اليمنى المرتجفة والمتشنجة نحو وجهه.
اصطدمت أطراف أصابعه الباردة بجلده، فكانت الصدمة التي أوقفت الزمن
وألغت قوانين المنطق.
لم يجد البروز العظمي لأنفه.
لم تتحسس أصابعه المرتعشة شق شفتيه المعهود.
لم تقع يده على الغضاريف المتعرجة لأذنيه.
كان وجهه، من أسفل ذقنه وحتى منبت شعره، عبارة عن مساحة ناعمة، متصلة،
ومسطحة تماماً.
نسيج من اللحم البارد المشدود كطبلة، بلا أي انبعاج أو تجويف أو شق.
كان لا يزال يتنفس بطريقة مستحيلة، لكن لا توجد ثقوب لمرور الهواء.
كان يصرخ في داخله بأعلى تردد يمكن لروح أن تصدره، لكن لا يوجد فم
لينفرج عن تلك الصرخة.
كان يرى الأمين واللوحة المضيئة بوضوح، لكنه أدرك أنه لم يعد يملك
عينين ليغلقهما هرباً من هذا المشهد.
هويته الفيزيائية، بصمته الجينية الوحيدة، مُسحت بالكامل، شُفطت من
على سطح جمجمته لتجعله مطابقاً لتلك اللوحة البكماء.
أصبح مجرد كتلة لحمية عمياء تنتظر أن تُشكل وتُلون بأهواء الآخرين.
كان يُجرد من آخر قطرة من إنسانيته ليتحول رسمياً إلى قطعة عرض مثالية
ومطيعة في هذا المتحف الملعون.
ومع هذا الانهيار الكلي لمعنى وجوده، بدأ شيء ما يتحرك داخل بقعة
الضوء المنعزلة.
من وسط سطح اللوحة البيضاء المسطحة، حيث لا يوجد أي عمق هندسي أو
منظور بصري، بدأت تبرز نتوءات صغيرة ومسننة.
النتوءات تشققت بصمت مريع، وخرجت من بطن القماش خيوط.
لم تعد هذه المرة خيوطاً شفافة أو مجازية لا يراها سواه كما حدث أمام
المرآة.
كانت خيوط ماريونيت حقيقية، غليظة، خشنة الملمس، ومجدولة من الكتان
الداكن الملطخ ببقع سوداء قديمة تشبه دماء جافة.
امتدت الخيوط من قلب القماش الأبيض الفارغ، تزحف في الهواء البارد
ببطء ثعباني مدروس، تتلوى وتعبر المسافة الفاصلة بين الإطار الخشبي وبين الزائر
المشلول تماماً بصدمته وانعدام وجهه.
لم يستطع حتى أن يرتد للخلف أو يميل برأسه، فوجهه الأملس المسطح كان
موجهاً نحوها كأنما ينظر إلى نهايته الحتمية باستسلام مطلق.
وصلت الخيوط الخشنة ذات الرائحة العفنة إلى معصميه المقيدين سلفاً،
وبدأت تلتف حولهما بحركة لولبية.
لفة... اثنتان... ثلاث.
العقدة تضيق تدريجياً، تحفر في لحم معصمه، تحرق جلده باحتكاكها المادي
القاسي الخشن.
كل التواء إضافي للخيط كان يسحب منه نبضة إرادة أخيرة، يربطه نهائياً
وبلا رجعة، مادياً وروحياً، بمركز اللوحة العمياء ليصبح امتداداً لها.
في هذه اللحظة الفاصلة، تحرك أمين المتحف من مكانه.
ترك الإطار الذهبي خلفه ومشى متمهلاً بخطوات صامتة حتى وقف أمام
الزائر مباشرة.
نظر بهدوء إلى الوجه الممسوح بالكامل، إلى المساحة اللحمية المسطحة
التي كانت قبل دقائق قليلة تعبر عن الخوف واليأس البشري، ثم رفع يده ذات القفاز
الأسود.
بحركة تحمل تناقضاً يمزق العقل ويحطم المنطق، وضع يده بهدوء على كتف
الزائر المهتز.
لم تكن لمسة تهديد أو عنف، بل كانت تربيتة مليئة بحنان صادق، عميق،
وقاسٍ إلى حد يفوق قدرة الاستيعاب.
كان حناناً يشبه تماماً رقة صانع ألعاب عجوز يعتني بدميته المفضلة
المكسورة، يمسح عنها غبار الزمن بعد أن أصلح مفاصلها وأعادها لترقد بسلام في
علبتها المخملية.
انحنى الأمين قليلاً نحو المساحة التي كان يفترض أن توجد بها أذن
الزائر، وهمس بنبرة تقطر بالراحة الأبوية والرضا التام عن اكتمال القطعة:
"لا تقلق، لقد انتهت رحلة العذاب... بقي مكان واحد فقط
لتستريح."
الجزء العاشر: المنصة الخاوية: مسرح العرائس الأبدي
انسحبت اليد ذات القفاز الأسود عن
المساحة اللحمية المسطحة التي كانت تمثل كتفه، وفي اللحظة ذاتها، شُدت خيوط الكتان
الخشنة الملتفة حول معصميه بقوة هادئة، لكنها قاطعة لا تقبل الرفض.
سُحب جسده إلى الأمام بخطوات ثقيلة
وميكانيكية، ليخرج من هالة الضوء الجراحية التي طمست هويته، ويدخل في نفق قصير من
العتمة الباردة.
لم تدم الرحلة في الظلام طويلاً، إذ
سرعان ما انشق العدم عن بقعة ضوء أخيرة، تتوسطها منصة خشبية دائرية ترتفع عن الأرض
بخطوتين.
كانت المنصة فارغة.
لا توجد تماثيل، ولا أقنعة، ولا دفاتر
ملطخة، ولا ساعات.
مجرد هواء معقم ومقبض. لكن الفراغ لم
يكن مطلقاً؛ فمن سقف الردهة المظلم، تدلت أذرع خشبية متقاطعة، تتدلى منها خيوط
تحريك جاهزة، تنتهي بحلقات جلدية صغيرة مصممة لتطويق المفاصل الرئيسية لعروسة
ماريونيت غير موجودة.
كانت الخيوط تتمايل ببطء شديد في تيار
هواء ميت، كأنها تنتظر سد الفجوة في هذا التكوين البصري الناقص.
هبط صمت غير مريح على المكان.
لم يكن سكوناً عادياً، بل كان صمتاً
ثقيلاً ولزجاً، يختلف تماماً عن الإيقاع الذي سارت عليه الجولة حتى الآن.
في كل محطة سابقة، كان أمين المتحف
يقفز بشغف مرضي لسرد تاريخ الخطيئة المعروضة، يتغنى بالعذاب ويشرح تفاصيل اللعنة.
لكن هنا، وقف الأمين صامتاً.
انخفض كتفاه قليلاً، وتلاشت ابتسامته
المسرحية لتترك مساحة لملامح صارمة ومغلقة.
كان ينظر إلى الفراغ المعلق بين
الخيوط باحترام غامض، وكأنه يقرأ نصاً لم يُكتب بعد.
حشد الزائر كل ما تبقى في جوفه من
طاقة عصبية ممزقة.
من خلف وجهه المسطح الخالي من
الملامح، دفع تياراً من الهواء عبر تجاويف جمجمته، محاولاً إصدار أي ذبذبة، أي
إشارة تسأل عن ماهية هذا الفراغ المرعب.
صدرت عنه حشرجة مكتومة، اهتزاز يائس
في العظام، كأنه يصرخ متسائلاً عن نهايته المحتومة في هذا الكابوس.
التفت أمين المتحف ببطء.
ولأول مرة منذ أن فُتحت أبواب هذا
الجحيم، اهتزت ثقة الرجل الأنيق.
ارتعشت أصابعه المغطاة بالحرير الأسود
ارتعاشة طفيفة بالكاد تُلحظ، وتجعدت الجبهة الملساء في تردد إنساني مفاجئ أربك
الزائر أكثر من الرعب ذاته.
أدار الأمين عينيه بعيداً عن الفراغ،
ونظر مباشرة في المساحة العمياء لوجه الزائر، واكتفى بنطق جملة واحدة، بنبرة خالية
من أي تلوين مسرحي، نبرة جافة ومحايدة تماماً:
"بعض القصص لم تكتمل بعد."
بمجرد أن سقطت الكلمة الأخيرة من
شفتيه، حدث شيء كسر كل قوانين الفيزياء التي حكمت المكان.
انقطع الشد. الخيوط الخشنة التي كانت
تحفر في لحم معصمي الزائر ارتخت فجأة، وانزلقت على جلده لتسقط على الأرضية
الرخامية بصوت مكتوم كأفاعٍ ميتة.
ثقل الهواء الذي كان يسحق صدره تبخر
في أجزاء من الثانية، والضغط الهائل الذي كان يطمس وعيه تلاشى ليحل محله فراغ
منعش.
شعر الزائر بحرية مرعبة تسري في
أطرافه.
اندفع الدم ساخناً في أوردته التي
كادت تتجمد، وعادت مرونة المفاصل إلى ركبتيه المرتجفتين.
وفي نهاية الردهة، حيث كان الظلام
المطلق يبتلع كل شيء، ظهر مستطيل من الضوء البرتقالي الدافئ.
باب خشبي ضخم، مألوف وتفوح منه رائحة
الحياة، تعلوه لافتة زجاجية صغيرة تومض بكلمة واحدة: "خروج".
لم يفكر. انطلق راكضاً بكل ما أوتي من
غريزة بقاء بدائية.
خطواته لم تعد خشبية أو مبرمجة، بل
كانت خطوات إنسان مذعور يهرب من قبر مفتوح.
تعثر، كاد يسقط، لكنه واصل الركض حتى
اصطدمت يده بمقبض الباب النحاسي البارد.
دفعه بكل ثقله، لينشق الباب عن صفعة
هواء بارد، محمل برائحة الأسفلت المبلل، وعادم السيارات، وأوزون ما بعد المطر.
خرج.
أغلق الباب خلفه بضربة عنيفة، وانهار
على ركبتيه فوق الرصيف الخشن.
الهواء هنا كان مختلفاً، كان حقيقياً،
يملأ رئتيه بحرقة لذيذة.
رفع يديه المرتجفتين إلى وجهه في حركة
لا إرادية ومذعورة، فاصطدمت أصابعه ببروز أنفه.
تحسس شفتيه المتشققتين، مرر أنامله
على مسام جلده الخشنة، وشعر بقطرات المطر الباردة تبلل جفنيه.
لقد عادت ملامحه. عاد وجهه. استعاد
كينونته من بين فكي العدم.
ضحك بصوت عالٍ، ضحكة مجنونة ومتقطعة
اختلطت بشهقات بكاء حار.
كان كل شيء طبيعياً.
أعمدة الإنارة تضيء الشارع الكئيب
بانتظام، والسيارات البعيدة تصدر هديراً خافتاً يثبت أن العالم الخارجي لم يتدمر.
انتهت الجولة. لقد نجا.
نهض ببطء، مستنداً إلى الجدار الحجري
للمبنى، ومسح دموعه بظهر كمه.
أخذ خطوة أولى للابتعاد عن هذا
الكابوس.
"طَق."
توقف تنفسه في منتصف الشهقة.
الخطوة التي ضربت الأسفلت المبلل لم
تصدر صوت حذاء على شارع طيني.
صدر عنها احتكاك صلب ومكتوم.
بلع ريقه الجاف، وأخذ خطوة أخرى، أسرع
وأكثر توتراً.
"طَق... طَق."
الصوت يتردد. ليس في هواء الشارع
المفتوح، بل يتردد في مساحة مغلقة، ضيقة، وذات جدران صلبة.
الصوت يرتد ليضرب طبلة أذنه بصدى
كابوسي مألوف.
رمش بعينيه، فتبدلت الإضاءة في اللحظة
ذاتها.
الضوء البرتقالي لأعمدة الشارع انطفأ
فجأة، واستبدل بتوهج كهرماني مريض وساكن.
قطرات المطر المعلقة في الهواء جفت
قبل أن تلامس الأرض.
رائحة الأسفلت تلاشت، لتهجم على حواسه
رائحة المخمل القديم، والورنيش، والصدأ.
الرصيف الخشن تحت قدميه ذاب ليتحول
إلى أرضية خشبية مصقولة تغطيها سجاجيد حمراء باهتة.
انفتح الباب ذاته الذي ظن أنه خرج منه
للتو، لكنه انفتح إلى الداخل.
كان يقف في بداية الردهة تماماً.
نفس الإضاءة المنخفضة، نفس الجدران
المكسوة بورق حائط قاتم، ونفس الاستقبال.
لكن الإيقاع اختلف. لم يعد قادراً على
الالتفات للخلف أو رفع يديه.
جسده تصلب تماماً، يتخذ وضعية
الاستعداد القسري، مسلوب الإرادة بشكل نهائي لا رجعة فيه.
من بين الظلال المألوفة، تقدم أمين
المتحف.
كان يرتدي نفس البدلة، ويحمل نفس
الابتسامة الهادئة، المطمئنة والمسمومة.
لكنه هذه المرة لم يقل "أهلاً
بك".
توقف الأمين أمامه مباشرة، نظر في
عينيه بعمق يخترق الروح، ونطق اسم الزائر الثلاثي الحقيقي.
نطقه بدقة شديدة، يتذوق كل حرف ببطء،
وكأنه يقرأ بطاقة تعريف ملحقة بقطعة أثرية حديثة العرض.
انحرف بصر الزائر رغماً عنه نحو
اليمين.
هناك، حيث كانت المنصة الخاوية تقبع
تحت بقعة الضوء الباردة، لم يعد المكان فارغاً.
الخيوط التي كانت تتدلى من السقف لم
تعد تبحث عن جسد.
كانت الآن تلتف بإحكام حول مفاصل
عروسة ماريونيت خشبية ضخمة.
دقق الزائر في تفاصيلها، فانشطر عقله
من هول الصدمة.
الماريونيت لم تكن مجرد دمية عشوائية؛
كانت تحمل ملامحه هو.
نفس الأنف، نفس انحناءة الشفتين، نفس
التجعيدة العصبية بين حاجبيه.
الوجه الذي ظن أنه استعاده في الشارع،
كان منحوتاً ببراعة شيطانية على خشب الزان الصلب، وعيناه الزجاجيتان تحدقان في
الفراغ برعب أبدي مجمد.
اقترب أمين المتحف، ووضع يده على كتف
الزائر المتصلب، ليكمل الجملة التي تركها معلقة قبل قليل، بنبرة تفيض باليقين
المطلق:
"البقاء هو الشكل الوحيد للنجاة...
لأن الخروج لم يكن خيارًا أبدًا."
في تلك اللحظة الكاشفة، تساقطت حجب
الوهم الأخيرة.
لم يكن الزائر يوماً يتجول في المتحف
ليتعلم من خطايا الآخرين.
لم يكن ضيفاً يمر بين المعروضات.
كل خطوة، كل رعب اختبره، كل مقاومة
يائسة أبداها، كانت مجرد عملية تفكيك ممنهجة.
كان يُعاد ترتيبه، تُسلب إرادته،
تُمحى ذاكرته، ويُنتزع وجهه ليُصقل ويُركب على هذا الهيكل الخشبي.
والآن، وقد اكتملت القطعة، لم يعد
هناك حاجة لوجود جسده اللحمي المتهالك.
شعر بوعيه ينسحب من دماغه البشري،
يتدفق عبر الخيوط غير المرئية، ليُحبس نهائياً داخل الرأس الخشبي للدمية المعلقة.
من خلف عينيه الزجاجيتين الجديدتين،
رأى الباب الأمامي يفتح ببطء، وسمع صوت خطوات مترددة لزائر جديد يطأ عتبة الردهة
الكهرمانية، لتبدأ الدورة من جديد، وتشرع الخيوط في البحث عن فريسة جديدة.
تمت